MONOTONIA

É segundo por segundo

Que vai o tempo medindo
Todas as coisas do mundo
Num só tic-tac, em suma,
Há tanta monotonia
Que até a felicidade,
Ah! Como goteira num balde,
Cansa, aborrece, enfastia...
E a própria dor -  quem diria?
A própria dor acostuma.
E vão se revezando, assim,
Dia e noite, sol e bruma...
E isto afinal não cansa?
Já não há gosto e desgosto
Quando é prevista a mudança.
Ai que vida!
Ainda bem que tudo acaba...
Ai que vida tão comprida...
Se não houvesse a morte, Maria,
Eu me matava

VERSÍCULO INÉDITO DOS GENESIS

E eis que tendo Deus descansado no sétimo dia,
os poetas continuaram a obra da criação.

Caderno H

DETRÁS DE UM MURO SURGE A LUA

 

Um coração que olha mas nada vê, pois é triste e indolente, como uma criança doente. Eis que passou toda vida a embebedar-se de cinzento e roxo, cores fúnebres, tristes... A vida corre sem revelar-se verdadeiramente, (mascarada), acendem-se lampiões, há festa na praça, mas o coração do poeta segue com seu olhar indiferente, tristonho.

Detrás de um muro surge a lua. Em frente

Acendem-se os lampiões. A noite cai.
Na praça a banda toca, de repente,
Um samba histérico... Aflições dançai!

Mas qual! Meu coração triste e indolente

Olha sem ver, de tudo se distrais.
Que pena faz uma criança doente!
Como ele está... Cada passito é um ai...

Vai morrer atacado de si mesmo...

Dos longos poentes que passou a esmo
A embebedar-se de Cinzento e Roxo.

E enquanto a vida corre - ó Mascarada! -

Ele abre, vagamente, sobre o Nada,
O seu olhar sonâmbulo de mocho...

Mario Quintana. A rua dos cataventos

O VISITANTE NOTURNO

Pousou agora mesmo – precisamente sobre a velha caneta que eu havia erguido um momento à cata de um adjetivo – um insetozinho verde que tem a forma exata de um escudo.

Veio da noite, atraído pela luz da minha janela. Sua gentil visita me compensa não sei de quê.

Fico a examiná-lo em silêncio: nada posso nem sei dizer-lhe.

E assim nos quedamos por um breve instante frementes, incomunicáveis e juntos... Dois universos dentro de um mesmo mundo!

IDEAIS

Os outros meninos, um queria ser médico, outro pirata, outro engenheiro, ou advogado, ou general. Eu queria ser um pajem medieval... Mas isso não é nada. Pois hoje eu queria ser uma coisa mais louca: eu queria ser eu mesmo.
Sapato Furado, 1994

                                                             Foto Agência Estado.

SOBRE OS POETAS

“Os poetas não são azuis nem nada, como pensam alguns supersticiosos, nem sujeitos a ataques súbitos de levitação. O de que eles mais gostam é estar em silêncio que subjugas a quaisquer escapes motorísticos ou declamatórios. Um silêncio... este impoluível silêncio em que escrevo e em que tu me lês."

Mario Quintana

Foto de Daniel de Andrade Simões e seu Blog "Saitica"

O ÚLTIMO POEMA

Enquanto me davam a extrema-unção, Eu estava distraído...
Ah, essa mania incorrigível de estar
Pensando sempre noutra coisa!
Aliás, tudo é sempre outra coisa
- segredo da poesia –
E enquanto a voz do padre zumbia como um besouro,
Eu pensava era nos meus primeiros sapatos
Que continuavam andando, que continuavam andando,
Até hoje

VERANICO E MEIO DIA

Foto Liane Neves

Dois textos que se complementam. Escritos naquela hora modorrenta do dia. Aquela hora em que o poema empaca e o poeta adormece.

VERANICO

Está marcando meio-dia nos olhos dos gatos.
As sombras esconderam-se debaixo da barriga dos cavalos.
A cidadezinha modorreia...A tarde
Avança, lentamente, como o casco coberto de poeira
Como uma tartaruga
O poema empaca, o poeta adormece
De chatice
A vida continua indiferente.

in: Preparativos de Viagem

MEIO DIA

A tarde é uma tartaruga com o casco empoeirado a arrastar-se penosamente, as sombras foram-se esconder debaixo da barriga dos cavalos, tudo parece uma íntima quarentena – mas está marcando exatamente meio dia nos olhos dos gatos.

O LIVRO DA VIDA

Mario em seu quarto - Foto Liane Neves

Comparar a vida com um livro é uma das imagens mais batidas. Que importa? Novidade não é documento. Mas que ansiosa leitura, que suspense. Por que pode terminar sem mais nem menos, às vezes em meio de um capítulo, de uma frase...e, assim, a gente tem que saborear linha por linha, minha filha, para fazê-lo render o mais possível: nada de leitura dinâmica.

In: PREPARATIVOS DE VIAGEM