Quintana Eterno

O ÚLTIMO POEMA

2011-01-02T06:11:00.000-08:00

Enquanto me davam a extrema-unção, Eu estava distraído...

Ah, essa mania incorrigível de estar
Pensando sempre noutra coisa!
Aliás, tudo é sempre outra coisa
- segredo da poesia –
E enquanto a voz do padre zumbia como um besouro,
Eu pensava era nos meus primeiros sapatos
Que continuavam andando, que continuavam andando,
Até hoje

VERANICO E MEIO DIA

2010-12-23T03:44:00.000-08:00

Foto Liane Neves

Dois textos que se complementam. Escritos naquela hora modorrenta do dia. Aquela hora em que o poema empaca e o poeta adormece.

VERANICO

Está marcando meio-dia nos olhos dos gatos.
As sombras esconderam-se debaixo da barriga dos cavalos.
A cidadezinha modorreia...A tarde
Avança, lentamente, como o casco coberto de poeira
Como uma tartaruga
O poema empaca, o poeta adormece
De chatice
A vida continua indiferente.

in: Preparativos de Viagem

MEIO DIA

A tarde é uma tartaruga com o casco empoeirado a arrastar-se penosamente, as sombras foram-se esconder debaixo da barriga dos cavalos, tudo parece uma íntima quarentena – mas está marcando exatamente meio dia nos olhos dos gatos.

O LIVRO DA VIDA

2010-12-13T08:27:00.000-08:00

Mario em seu quarto - Foto Liane Neves

Comparar a vida com um livro é uma das imagens mais batidas. Que importa? Novidade não é documento. Mas que ansiosa leitura, que suspense. Por que pode terminar sem mais nem menos, às vezes em meio de um capítulo, de uma frase...e, assim, a gente tem que saborear linha por linha, minha filha, para fazê-lo render o mais possível: nada de leitura dinâmica.

In: PREPARATIVOS DE VIAGEM

DE UM DIÁRIO ÍNTIMO DO SÉCULO XXX

2010-11-26T13:15:00.000-08:00

FOTO LIANE NEVES

As mulatas representam aqui o que há de mais brasileiro, a fascinante micigenação das cores brancas e pretas..."fascina-me o contraste absoluto entre ambas"... As mulheres azul celeste, certamente, devem ser chatas demais para um poeta que se diz fascinado pelo contraste. Por isso este texto retirado de "De um Diário Íntimo do Século XXX" é tão fascinante, como o contraste entre as cores branca e negra.

DE UM DIÁRIO ÍNTIMO DO SÉCULO XXX

Juro que não tenho o mínimo preconceito de cor. O que há comigo é que acho umas chatas as mulheres azul-celeste. Piores até que as frutacores.Por que não experimentam o cultivo de mulheres brancas e pretas, que dizem ter sido as peles primitivas nos tempos bárbaros.
Fascina-me o contraste absoluto entre ambas. E se tivesse que escolher entre uma branca e uma preta, não sei o que faria...
Abri-me a esse respeito com meu velho e sábio amigo dr Gregorovirus. Ele pôs-se a discorrer sobre soluções dialéticas, sobre certa mescla de café com leite... Não sei o que é dialética, não sei o que é café, não sei o que é leite. Por que raios esses técnicos não se expressam em língua de gente?
Quando eu ia pedir-lhe mais explicações, ele, com um leve dar de ombros, ergueu-se nos ares, e quando já estava a uns dois metros de altura gritou-me:
- Vou tratar do caso, vou tratar (ele tem a mania de repetir as palavras) A sua única salvação meu pobre amigo é a mulata. A mulata!
Fiquei nas mesmas.
Mario Quintana in: Da Preguiça como Método de Trabalho.

Mulata na janela - Di Cavalcanti

SONETO PÓSTUMO

2010-11-22T15:11:00.000-08:00

Nada permanece igual no tempo, a não ser o próprio tempo. Quintana percebe isso como ninguém. Um velho amor valeu em seu próprio tempo. Drummond diria: “Mudam-se os tempos/ mudam-se as vontades/ Muda-se o ser” O tempo é implacável e não tem piedade de nós, pobres e efêmeros humanos. Cecília Meirelles diria: “Talvez pensem que o tempo volta/ E que vens, se o tempo voltar”. Neste poema Quintana afirma que o tempo não volta e nem o que éramos ou as sensações e sentimentos que sentíamos. “No fim, tu hás de ver que as coisas mais leves são as únicas que o vento não consegue levar: um estribilho antigo, um carinho no momento preciso, o folhear de um livro, o cheiro que tinha um dia o próprio vento...” Ou seja, o tempo como o vento passa...e deixa somente as recordações.

SONETO PÓSTUMO

- Boa Tarde... - Boa Tarde! - E a doce amiga
E eu de novo, lado a lado vamos!
Mas há um não sei quê, que nos intriga:
Parece que um ao outro procuramos...

E, por piedade ou gratidão, tentamos
Representar de novo a história antiga.
Mas vem-me a idéia... nem sei como a diga...
Que fomos outros que nos encontramos!

Não há remédio: é separar-nos pois.
E as nossas mãos amigas se estenderam:
-Até breve! - Até breve! - E, com espanto

Ficamos a pensar nos outros dois.
Aqueles dois que a tanto já morreram...
E que, um dia se quiseram tanto!

Junho, 1952
Mario Quintana in: Baú de Espantos

QUEM AMA INVENTA

2010-11-17T04:24:00.000-08:00

FOTO DE DANIEL DE ANDRADE SIMÕES

Cecília Meirelles poetizou que “a vida só é possível reinventada” reafirmando o poder recriador da poesia. Mario Quintana complementou dizendo “quem ama inventa as coisas a que ama”. Cecília e Mario, conjugando-se parecem estar a nos dizer: “Se nos amamos, reinventamos a nós mesmos!”

QUEM AMA INVENTA

Quem ama inventa as coisas a que ama...
Talvez chegaste quando eu te sonhava.
Então de súbito acendeu-se a chama!
Era a brasa dormida que acordava...
E era um revôo sobre a ruinaria.
No ar atônito bimbalhavam sinos,
Tangidos por uns anjos peregrinos
Cujo dom é fazer ressurreições...
Um ritmo divino? Oh! Simplesmente
O palpitar de nossos corações
Batendo juntos e festivamente,
Ou sozinhos, num ritmo tristonho...
Ó! meu pobre, meu grande amor distante,
Nem sabes o bem que faz à gente
Haver sonhado... e ter vivido o sonho!

Mario Quintana in: A Cor do Invisível

REINVENÇÃO

A vida só é possível
reinventada.

Anda o sol pelas campinas
e passeia a mão dourada
pelas águas, pelas folhas...
Ah! tudo bolhas
que vêm de fundas piscinas
de ilusionismo... — mais nada.

Mas a vida, a vida, a vida,
a vida só é possível
reinventada.

Vem a lua, vem, retira
as algemas dos meus braços.
Projeto-me por espaços
cheios da tua Figura.
Tudo mentira! Mentira

da lua, na noite escura.

Não te encontro, não te alcanço...
Só — no tempo equilibrada,
desprendo-me do balanço
que além do tempo me leva.
Só — na treva,
fico: recebida e dada.

Porque a vida, a vida, a vida,
a vida só é possível
reinventada.

Cecília Meirelles in: Mar absoluto e outros poemas, 1945.

CECÍLIA MEIRELLES

QUEM AMA

Camões escreveu:"Quem ama inventa as penas em que vive." "Quem ama inventa as coisas a que ama," acrescentaria eu se a a tanto me atrevesse.
Mario Quintana in: Da Preguiça como Método de Trabalho

CANÇÃO DE OUTONO

2010-10-30T15:31:00.000-07:00

A cidade de Porto Alegre não seria a mesma sem a grande presença do poeta Mario Quintana, que deixou a sua marca na memória emotiva da capital sul-rio-grandense. Ele opta por sair da sua terra natal – Alegrete - ainda jovem, adotando Porto Alegre como a sua cidade, a cidade de seu coração. Todo esse encantamento face à cidade escolhida, todos os seus quintanares de contemplação, faz de Quintana “o poeta da cidade”. É o poeta da cidade porque esta é tema recorrente na sua lírica, cidade de múltiplas facetas, capaz de despertar sentimentos diversos no poeta. Mas a cidade vai se transformando ao longo do tempo, se modernizando, enquanto o poeta vai envelhecendo. Ambos trilham juntos os caminhos da vida, numa relação de cumplicidade, com direito a diálogos, idealizações, perplexidade, imaginações, sendo um para o outro a grande companhia.

Mario Quintana testemunha as mudanças que ocorrem em Porto Alegre, é aquele que caminha e aprecia as suas ruas, as suas casas antigas, as crianças, o cotidiano. Num momento inesperado, o simples o surpreende e o inspira a poetizar e registrar aquilo que só ele é capaz de perceber.

Notamos que a temática da modernização, em Quintana, associa-se a sentimentos de perda, de abandono, de solidão e de melancolia. O poeta carrega consigo uma dor nostálgica, mostrando uma certa negatividade face à cidade presente. A visão melancólica de Mario Quintana face à transformação do cenário urbano, o seu descontentamento, fica evidente.

Eduardo Lourenço (1999), em seu livro Mitologia da Saudade, delineia uma leve diferenciação entre os sentimentos de melancolia, tristeza, saudade, tédio e nostalgia. Para Lourenço, a saudade, a tristeza e a nostalgia são sentimentos relacionados à perda de alguma coisa, permitindo, assim, o seu afastamento com a idéia de que se vai recuperar algo. Já a melancolia é mais complexa, pois não tem causa precisa.

Em “Canção de Outono”, percebemos as indagações do poeta Mario Quintana na segunda estrofe - “Tristeza? Encanto? Desejo? / Como é possível sabê-lo?”, uma indefinição própria da melancolia, embora ele utilize a palavra tristeza:

CANÇÃO DE OUTONO

O outono toca realejo
No pátio da minha vida.
Velha canção, sempre a mesma,
Sob a vidraça descida...
Tristeza? Encanto? Desejo?
Como é possível sabê-lo?
Um gozo incerto e dolorido
De carícia a contrapelo...
Partir, ó alma, que dizes?
Colher as horas, em suma...
Mas os caminhos do Outono
Vão dar em parte nenhuma!

Mario Quintana in: Canções

REINCIDÊNCIA

2010-10-30T10:13:00.000-07:00

O momento de revolta vem e com a mesma velocidade que vem...passa. Inicia o poeta a reconstrução de um novo jardim de desenganos.

Não, não pude mais com essas cantigas
que nos davam um mórbido prazer!
Cansei-me de cantá-las – bom que o diga –
para a minha princesa adormecer...

Me cansei de guardar cartas antigas
que só faziam amarelecer...
E as palavras tão doces, tão amigas,
Numa bela fogueira as fiz arder

À sua voz fechei os meus ouvidos.
Mas esqueci-me de fechar os olhos...
E assim, não eram dias decorridos,

comecei a servir outros sete anos
e a plantar, entre cardos e entre abrolhos,
mais um lindo jardim de desenganos!

Mario Quintana in: Bau de Espantos

ESTE SILÊNCIO É FEITO DE AGONIAS

2010-10-21T11:48:00.000-07:00

CATAVENTOS - Foto Marcos Serra Lima
Já há algum tempo que não postava nada de A Rua Dos Cataventos, primeira obra de Mario Quintana publicado em 1940. Aqui vai portanto o soneto VII dessa obra.
De quantas imagens poéticas é feito o silêncio. Que força fantasmagórica pode ter a imagem do silêncio. Talvez de uma fragata sem rumo apinhada de meninos mortos. Sim, o silêncio é feito de agonias.

Este silêncio é feito de agonias
E de luas enormes, irreais,
Dessas que espiam pelas gradarias
Nos longos dormitórios de hospitais.

De encontro à Lua, as hirtas galharias
Estão paradas como nos vitrais
E o luar decalca nas paredes frias
Misteriosas janelas fantasmais...

O silêncio de quando, em alto mar,
Pálida, vaga aparição lunar,
Como um sonho vem vindo essa fragata...

Estranha Nau que não demanda os portos!
Com mastros de marfim, velas de prata,
Toda apinhada de meninos mortos...

Mario Quintana in: A Rua dos Cataventos.

O FILHO MORTO

2010-10-18T16:50:00.000-07:00

Liane Neves

Certa noite confidenciei com um homem sensível num daqueles saudosos cafés da volta do Mercado. Aliás, sempre nos encontrávamos com agrado da minha parte, porque ele era poeta mas inteligente, e suas libações não o tornavam monótono ou repetitivo. Seus soneto me pareciam bons. Tinham até um que de clássico. Compusera um deles em memória de seu filho único, morto na flor da mocidade. Foi naquela noite que ele o recitou para mim, enquanto as lágrimas lhe corriam pelas faces. E aconteceu que, tempos depois, numa espera de bonde, um jovem que estava fazendo o serviço militar, apresentou-se-me como filho daquele angustiado poeta amigo. Senti-me ilaqueado na minha boa fé, como vulgarmente se diz, e, pela primeira vez que encontrei o poeta, fui logo dizendo:

- Mas Oscar! Como é que tiveste a coragem de me impingires aquele soneto em memória de teu filho vivo?

E ele, com toda a sinceridade:

- Era pra que se morresse...

A resposta, como se vê, foi num estilo nada clássico...mas que mundos e fundos havia nela! A verdade do mundo poético não tem que dar satisfação ao mundo real – eis aí uma tese a defender. Mas fique o leitor descansado: eu não pretendo provar coisa nenhuma... Estou modestamente fazendo uma afirmação.

Mario Quintana in: Caderno H

BILHETE A HERÁCLITO

2010-10-09T17:03:00.000-07:00

Heráclito de Efeso
A modernidade está intimamente ligada à melancolia cujo “eu” é autônomo e múltiplo. Em “Bilhete a Heráclito” percebemos essa idéia dos múltiplos “eus” - advinda do Século XX - onde Quintana diz que não só o rio em que se banha não é mais o mesmo, mas ele também já não é o mesmo.

Tudo deu certo, meu velho Heráclito,
Porque eu sempre consigo
Atravessar esse teu rio
Com o meu eu eternamente outro...
(QUINTANA,

Heráclito de Éfeso (Éfeso, aprox. 540 a.C. - 470 a.C.) foi um filósofo pré-socrático considerado o "pai da dialética".
Numa série de aforismos, Heráclito enfatiza o caráter mutável da realidade, repetindo uma tese que já surgira nos mitos arcaicos e, com dimensão filosófica, desde os milesianos. Mas em Heráclito a noção de fluxo universal torna-se um mote insistentemente glosado: “Tu não podes descer duas vezes no mesmo rio, porque novas águas correm sempre sobre ti”.

QUINTANA CAMINHANTE

2010-10-05T16:20:00.000-07:00

Mais um poema que desmente a teoria de que Quintana é o poeta das coisas simples. Não é só de coisas simples que trata Quintana. Também trata de temas que nos põem a refletir e que exigem, como disse no poema anterior, várias releituras.

O poema “Elegia número onze” tem um fundo psicológico muito grande. Mostra a necessidade do poeta de perder-se na multidão. Ele lamenta a falta de gente na cidade deserta. Esse poema retoma a idéia dos versos do poeta moderno Antonio Machado – Caminhante / não há caminhos, / faz-se o caminho ao andar (cf. MACHADO, 1973, p. 158).
O poeta caminha pela cidade, e é esse caminhar, segundo James Hillman , que está cada vez menos presente na vida do homem moderno. Ele diz que “a locomoção tornou-se mecanizada, desde os dispositivos de controle remoto até, claro, os automóveis” o que torna cada vez mais desnecessário o caminhar na nossa rotina. A poesia de Quintana consegue perfeitamente retratar o que James Hillman está diagnosticando em 1993. A vida desse novo homem – o homem moderno não chama a atenção de Quintana, pois para ele é sem graça viajar de avião e transitar pelos aeroportos. A locomoção com o automóvel, afirma o autor, é uma experiência visual. Já nos aviões, nem a experiência visual acontece: ALGUMAS VARIAÇÕES SOBRE O MESMO TEMA

V
Tenho pena, isto sim, dos que viajam de avião a
jato:
só conhecem do mundo os aeroportos...
E todos os aeroportos do mundo são iguais,
Excessivamente sanitários
e com anúncios de Coca-Cola.
(QUINTANA)

Hillman diz que “andar acalma”, “caminhando estamos no mundo, encontramo-nos num lugar específico e, ao caminhar nesse espaço, tornamo-lo um lugar, uma moradia ou um território, uma habitação com um nome”. O psicólogo Hillman, analista que trabalha com a alma, decide abordar o tema da cidade, pois, mesmo analisando as pessoas num escritório fechado, ele diz que “é precisamente a rua aquilo que adentra o consultório”. Dessa forma, o seu trabalho se dá com as pessoas da cidade, afirmando que a cidade está na alma delas. Ele aponta para o fato de que a psicologia vem discutindo a questão de a vida urbana ser responsável pelas doenças psíquicas. Vamos nos deliciar portanto com esse maravilhoso poema.

ELEGIA NÚMERO ONZE

Não, não é uma série de pontos de exclamação
-é uma avenida de álamos...
E o que, e para quem, clamariam então?!
Deserta está a cidade.
Todas as avenidas, todas as ruas, todas as estradas, atônitas
se perguntam se vem ou se vão...
Em nada lhes poderiam servir estes postes de quilometragem:
estão apenas desenhados, como num mapa.
Ah, se houvesse uns passos, ainda que fossem solitários...
Se houvesse alguém andando sozinho... e bastava! São os passos
- são os passos que fazem os caminhos.
Deserta está a cidade.
Se houvesse alguém andando sozinho
- para eles se acenderiam então, como um olhar, todas as cores!
Porque a cidade está cega também.
O que não é visto por ninguém
não sabe a cor e o aspecto que tem.
A cidade está cega e parada com o descor de um morto.
Porque tudo aquilo que jamais é visto
- não existe...
Mario Quintana in: Esconderijo do Tempo

Mario Quintana: FUNÇÃO

2010-10-01T16:21:00.000-07:00

Dizem que Quintana é o poeta das coisas simples. Realmente o é. Consegue transformar em poesia uma ruazinha sossegada ou, um vôo de pássaros sobre uma praça interiorana. Mas Quintana também fala de coisas complicadas, buscando no fundo da alma um sentido, um significado. Suas construções poéticas têm às vezes um sentido psicológico, que exige várias releituras. É o que acontece no poema FUNÇÃO:

O poeta só, num pequeno mundo, que ele compara ao picadeiro de um circo, no qual é movido por fios de Marionete (amarrados em estrelas, talvez comandados por Deus, talvez pelo destino).
O poeta declama seus poemas...tristes, lindos e tristes palavras e dança, como todos nós dançamos, humanidade, no meio do palco, sem saber quem nos olha no escuro.

FUNÇÃO

Me deixaram sozinho no meio do circo
Ou era apenas um pátio uma janela uma rua
uma esquina

Pequenino mundo sem rumo

Até que descobri que todos os meus gestos
Pendiam cada um das estrelas por longos fios invisíveis

E havia súbitas e lindas aparições como aquela das
longas tranças

E todas imitavam tão bem a vida
Que por um momento se chegava a esquecer a sua
cruel inocência do bonecas

E eu dizia depois coisas tão lindas
E tristes
Que não sabia como tinham ido parar em minha boca

E o mais triste não era que aquilo fosse apenas um
jogo cambiante de reflexos

Porque afinal um belo pião dançante
Ou zunindo imóvel
Vive uma vida mais intensa do que a mão ignorada
que o arremessou

E eu danço, tu danças e nós dançamos
Sempre dentro de um círculo implacável de luz
Sem saber quem nos olha atenta ou distraidamente
do escuro...

Mario Quintana in: Apontamentos de História Sobrenatural

De Mario Quintana: O DEUS VIVO

2010-09-26T11:59:00.000-07:00

Disse o poeta Armindo Trevisan sobre as idéias religiosas de Quintana:
“O Mario, a rigor, não praticava nenhuma religião, mas tinha sido educado na religião católica. [...]Em conversas particulares com ele percebi que ele poderia ser qualificado de agnóstico, isto é, alguém que declara não saber com certeza se Deus existe. Eu pessoalmente tenho a impressão de que ele acreditava em Deus, a sua maneira.”

Se as ações humanas e os caminhos percorridos pelos homens na Terra têm algo a ver com Deus, certamente o poema O DEUS VIVO não pode ser mais verdadeiro. Deus está no fundo do poço. Caim retrata a intolerância, a ganância, o preconceito, enfim tudo o que é humano, e Deus, desamparado está no inferno... Quintana considera urgente resgatá-lo, mas para isso é preciso resgatar a nós mesmos...humanidade.
Bernardo

O DEUS VIVO

Deus não está no céu. Deus está no fundo do poço
onde o deixaram tombar
- Caim, o que fizeste do teu Deus?!

Suas unhas ensangüentadas arranham em vão as
paredes escorregadias.
Deus está no inferno...

É preciso que lhe emprestemos todas as nossas forças, todo o nosso alento
para trazê-lo ao menos à face da terra.

E sentá-lo depois à nossa mesa
e dar-lhe do pão e do nosso vinho

E não deixar que de novo se perca.
Que de novo se perca...nem que seja no céu!

Mario Quintana in: Apontamentos de História Sobrenatural

O QUARTO DE MÁRIO QUINTANA

2010-09-21T12:20:00.000-07:00

Quarto de Mario Quintana assombrando(veja reflexo na parede) foto Daniel de Andrade Simões
Este quarto, de Mario Quintana, sua última morada, nos faz imaginar um personagem solitário e disperso, perdido entre seus versos. Quantos poemas Mario não construiu aqui. Talvez ele volte, de vez em quando,a visitar sua última morada terrena. E quando aqui chega deve dizer aos retratos da parede:
"Tú não imaginas como é bom, como é repousante,
Não ter bagagem nenhuma."
E olhando sua velhas coisas, alí tão conservadas...intáctas, deve dizer baixinho:

"Nem sei mais se me matei,
Se morri por distraido,
Se me atiraram do caís"
[]"Eu sigo todo florido
Cadáver desconhecido,
Vogando, lento à deriva,
Nos rios todos do mundo."

E assim vai o poeta dedilhando seus objetos, sua velha cama
e certamente recordará aquele poema, composto na dificuldade da velhice, na lentidão dos movimentos trêmulos e doloridos:

Este quarto de enfermo, tão deserto
de tudo, pois nem livros eu já leio
e a própria vida eu a deixei no meio
como um romance que ficasse aberto...

que me importa este quarto, em que desperto
como se despertasse em quarto alheio?
Eu olho é o céu! imensamente perto,
o céu que me descansa como um seio.

Pois só o céu é que está perto, sim,
tão perto e tão amigo que parece
um grande olhar azul pousando em mim.

A morte deveria ser assim:
um céu que pouco a pouco anoitecesse
e a gente nem soubesse que era o fim...

Foto de Daniel de Andrade Simões

Recordações de Mario Quintana

2010-09-03T14:36:00.000-07:00

Quintana na Feira do Livro P. Alegre -1986
Sala de espera do consultório. Sala de espera? Não: Sala de recordações. Porque as revistas são tão velhas que a gente, sincronizando (perdão) com as datas delas, transporta-se ao que foi naqueles tempos. Ah! Quando o Ministério se demitiu em massa recordo, eu andava doido pela Maria Helena que andava doida pelo Fabião, que andava doido pela Felisbina... Agora todos voltaram ao juízo e estão casados com outras pessoas. Todos, menos eu. Em compensação juro que esqueci completamente a Maria Helena e, quando a encontro me pergunto:
- Senhor Deus dos desgraçados, esta é aquela?!

Mario Quintana in: Porta Giratória

POEMAS PARA JULIANO O APÓSTATA

2010-08-24T18:14:00.000-07:00

Moeda com imagem do imperador Juliano
Flávio Cláudio Juliano,foi imperador Romano de 361 a 363 depois de cristo.Foi o último imperador da família de Constantino I, O Grande. Constantino em 313 d.c, publicou o èdito de Milão, pondo fim à perseguição dos Cristãos em Roma. Juliano, foi chamado de apóstata porque renegou a religião cristã e tentou implantar o retorno do paganismo. Cristão de formação, durante a vida adota a religião pagã tradicional romana e, embora não persiga os cristãos passa a fazer de tudo para fortalecer o velho culto aos deuses pagãos.

O poema nos leva também ao grande escritor grego Nikos Kazantzákis que produziu a tragédia Juliano o Apóstata.
Kazantzákis não vê no Imperador o adorador fanático da antigüidade sepultada, da religião agonizante, mas sim inspirado do ideal de uma ressurreição de liberação, que percebe à sua volta homens, espíritos, coisas, idéias e símbolos, tudo impiedosamente reprimido, debelado pelo cristianismo. Parece que é este pensamente que nortei o poema de Quintana.
Não consta na bibliografia de Quintana haver feito a tradução da tragédia de Kazantzákis, autor de peças famosas como Zorba o Grego, A Odisséia, Cristo Recrucificado, A ùltima Tentação de Cristo, mas certamente deve ter nela se inspirado para escrever o poema abaixo.

POEMAS PARA JULIANO O APÓSTATA

No tempo dos deuses tudo
era simples como eles
e natural e humano
e eles reinavam no mundo.

Mas veio um deus usurpador e único
e tornou o mundo incompreensível
porque o seu reino não era deste mundo.

E até hoje ninguém soube por que ele expulsou
os outros deuses
e ficou reinando sozinho
e fez todos os homens pecarem
- coisas que eles jamais haviam feito antes –
porque pecar com inocência não é pecar...

E os homens conheceram o terror maravilhoso do pecado
-e assim o novo deus lhes trouxe uma volúpia nova.

Mario Quintana in:Apontamentos de História Sobrenatural

Mario Quintana - Foto Liane Neves

De Mario Quintana: AEROPORTO

2010-08-20T17:23:00.000-07:00

Foto: Daniel de Andrade Simões

A partida suave, silenciosa, sem nenhuma bagagem. Meu outro nome, minha outra imagem, não mais o ser terreno...outro, sim outro, que existe escondido nas profundezas da alma e que se revelará, súbito e maravilhosamente.
Bernardo

AEROPORTO

Eu também, eu também hei de estar no
Grande Aeroporto um dia,
Entre os outros viajantes sem bagagem...
Tu não imaginas como é bom, como é repousante
Não ter bagagem nenhuma!
Porém, no auto-falante,
Serei chamado por outro nome que não o meu...
Um nome conhecido apenas pelos anjos.
Mas eu reconhecerei o meu nome
Como reconheço no espelho a minha imagem de cada dia.
E cada chamada será uma súbita, uma maravilhosa revelação.
Menos
Para umas poucas criaturas...
Aquelas criaturas que mereceram ser conhecidas
Ainda neste mundo,
Ainda nesta vida
Pelo seu nome único e verdadeiro!
Mario Quintana in: Preparativos para a Viagem

As fotos acima são obra da lente sensível de Daniel de Andrade Simões postadas em seu excelente blog http://saitica.blogspot.com/

O APOIO FAMILIAR NA FORMAÇÃO DO POETA QUINTANA

2010-08-13T18:36:00.000-07:00

Foto Liane Neves
"Ser poeta não é uma maneira de escrever. É uma maneirade ser. O leitor de poesia é também um poeta. Para mim o
poeta não é essa espécie saltitante que chamam de Relações
Públicas. O poeta é Relações Íntimas. Dele com o leitor. E
não é o leitor que descobre o poeta, mas o poeta é que descobre
o leitor, que o revela a si mesmo. O poeta que “me
descobriu” foi o Antônio Nobre do Só. Tínhamos lá em casa
aquela bela edição ilustrada por Antônio Carneiro, e não sei
em que mãos estará agora. A propósito, o jornalista e poeta
Egydio Squeff comprou num sebo um exemplar do Só
onde estava escrito: “Este é o quarto exemplar do Só que eu
compro. Os outros todos me roubaram.” E vinha assinado
em baixo: Álvaro Moreyra. Em meu primeiro livro, A Rua
dos Cataventos, tenho, por dever e devoção, um soneto a ele
dedicado e mais uma referência em outro poema. Isto bastou
para acusarem em mim a influência de Antônio Nobre.
Protesto: não há influência – há confluência, pois a gente só
gosta de quem se parece com a gente. Porém, mais remota do
que a presença de Antônio Nobre, está, entre as recordações
da infância, a voz grave e pausada de meu pai a recitar-me o
episódio do Gigante Adamastor. Aquele ritmo severo ensinava-
me a profundidade da poesia e até hoje me assombra
aquele verso: “Que o menor mal de todos seja a morte”. Em
compensação minha mãe, educada no Uruguai, recitava-me
Espronceda e Becquer: “Ya se van las oscuras golondrinas”.
A par disso aprendi a ler muito cedo, sem quase saber que
estava lendo. E ouso afirmar que as verdadeiras influências
na minha formação foram Camões e O tico-tico.
Não sei se tive infância. Fui um menino doente, por trás de
uma janela. Creio que foi a ele que eu dediquei depois um
soneto de A Rua dos Cataventos. O meu “elemento” era a poesia.
Comecei a ser poeta como um cachorro que cai n’água e
não sabia que sabia nadar. (Sabia.) E o meio fami liar ajudou.
Tanto meu pai e minha mãe, como meus irmãos Milton e
Marie ta, a quem dediquei meu primeiro livro, gostavam de
poesia. Nunca tive a clássica incompreensão da família, de
que tanto se vangloriam alguns poe tas. Aliás, foi meu próprio
irmão Milton, quinze anos mais velho do que eu, quem
me ensinou a metrificar. Como tive a infância muito presa,
devido à precariedade da saúde, quando pude soltei-me no
mundo. Um choque. Fui criado num aviário e solto num potreiro.
Daí talvez a explicação da minha posterior e prolongada
boemia.
Mario Quintana

MONOTONIA

2010-08-09T13:20:00.000-07:00

Há tanta monotonia no mundo que até a felicidade cansa, afirma Quintana. Será talvez que a busca incansável de algo novo leve à frustração justamente pela descoberta da não existência do tal novo? Afinal o novo é novo por tão pouco tempo que uma vez alcançado perde sua graça e motivação. Quintana chega à conclusão que a morte tem aí uma das suas funções : "ainda bem que tudo acaba se não[...] eu me matava!"

MONOTONIA
É segundo por segundo
Que vai o tempo medindo
Todas as coisas do mundo
Num só tic-tac, em suma,
Há tanta monotonia
Que até a felicidade,
Como goteira num balde,
Cansa, aborrece, enfastia...
E a própria dor - quem diria? -
A própria dor acostuma.
E vão se revezando, assim,
Dia e noite, sol e bruma...
E isto afinal não cansa?
Já não há gosto e desgosto
Quando é prevista a mudança.
Ai que vida!
Ainda bem que tudo acaba...
Ai que vida tão cumprida...
Se não houvesse a morte, Maria,
Eu me matava!

Mario Quintana in: Preparativos de Viagem

MARIO QUINTANA, PÉ DE PILÃO...E EU. (Érico Veríssimo)

2010-07-30T11:53:00.000-07:00

Edgar Koetz
“Ser poeta é saber ver o mundo como o vêem os anjos, as fadas, e ao mesmo tempo possuir o dom de comunicar a quem o lê o que ele vê e sente”... Erico Veríssimo escreveu esta frase ao se referir a Mario Quintana como um dos cinco maiores poetas do Brasil.
No dia do aniversário do poeta nada melhor que ler este comentário de Érico Veríssimo ao livro PÉ DE PILÃO que Mario publicou em 1975:

Meus amigos, na minha opinião Mário Quintana é hoje em dia um dos cinco maiores poetas de todo o Brasil. Pé de Pilão é um livro que ele escreveu para crianças de várias idades, mas que também pode – e deve! – ser lido por gente grande. Mas... como é que eu entro nessa história toda? Ora, eu não entro. Fico cá de fora da casa do livro, gritando para todos os ouvidos e a todos os ventos que o livro é bonito, divertido, faz a gente rir e querer saber “que é que vem depois...” Os desenhos são muito bons e foram feitos por um famoso artista, Edgar Koetz, , gaucho como o autor da aventura.

Desenho Edgar Koetz
Conheço Mario Quintana faz uns bons quarenta anos. É o sujeito mais “diferente” que tenho encontrado na vida. Antes de tudo é um poeta, e ser poeta não é apenas fazer versos, prosa com rima (carvão – coração...carinho-passarinho...etc...) Ser poeta é saber ver o mundo como o vêem os anjos, as fadas, e ao mesmo tempo possuir o dom de comunicar a quem o lê o que ele vê e sente, em resumo, é ter os olhos para revelar a face secreta das pessoas e das coisas. Mario Quintana é um homem que caminha sozinho, como aquele gato do conto inglês. Bom, vou revelar a vocês um segredo. Descobri outro dia que o Quintana na verdade é um anjo disfarçado de homem. Às vezes quando ele se descuida ao vestir o casaco, suas asas ficam de fora.
(Ah! Como anjo seu nome não é Mario e sim Malaquias.)

O Anjo Quintana - Henrique Rodrigues Pinto
Quintana é também mágico, só que suas mágicas são feitas com palavras. Agora, amigos, prestem atenção. Pé de Pilão foi feito todo em versos, isto é, com frases que tem compasso de música, e com rimas. Quem já souber ler, que leia este conto em voz alta e clara. Se não souber, peça a outra pessoa – mãe, pai, irmão ou irmã mais velha, baba, alguma titia... – que se encarregue disso. E, se durante a leitura por acaso aparecer na história alguma palavra que vocês nunca tenham visto antes, perguntem a quem sabe o que ela significa. É assim que a gente aprende sua própria língua... e a dos estrangeiros.
Pois é. Deixo com vocês o caso do Pé de Pilão, que se vai transformando, de verso em verso, no caso de outros personagens, bem como um rio que vai correndo para o mar e encontrando no caminho pessoas, animais e coisas que o leitor não esperava. Leiam esta história – ou escutem sua leitura – mais de uma vez. E se alguém um dia perguntar quem é Mario Quintana, podem responder sem medo de errar que ele é um dos maiores poetas do nosso Brasil. È isto que pensa quem gosta dele como de um irmão, um tal de

Érico Veríssimo
“Mas a infância, ó poetas, não é mesmo azul?
Quanto a mim, eu venho há muito desconfiando de que a infância é uma invenção do adulto.E o passado, uma invenção do presente. Por isso é tão bonito sempre, ainda quando foi uma lástima... A memória vai tudo colorindo”
Mario Quintana – Caderno H

foto Liane Neves

104 anos de Mário Quintana

2010-07-26T12:41:00.000-07:00

Foto Dulce Helfer
Dia 30 de julho Quintana completaria 104 anos de idade. O poeta de Alegrete que dedicou sua vida à poesia nasceu dia 30 de julho de 1906.

O VELHO

O que eu mais temo não é o Sono Eterno, mas a possibilidade de uma insônia eterna, o que seria uma verdadeira estopada, um suplício sem fim. Porém, em uma das minhas costumeiras noites de sonho acordado, o meu amigo morto me pediu um cigarro, e disse-me:
- Não é como tu pensas, todos nós trabalhamos numa série infinita de escritórios (cada geração de mortos num deles) onde a gente se entrega a um sério trabalho de estatística: tem-se que anotar a chegada de cada um e comunicar-lhe o respectivo número, pois isso de nomes é mera convenção terrena. O pior são os que atrapalham a escrita, morrendo antes do tempo, ou porque se mataram ou por culpa dos médicos, e estes ainda são culpados quando fazem os doentes morrer depois da hora, numa espécie de sobrevida artificial, já que os médicos (diga-se em sua honra) julgam criminosa a prática da eutanásia...uma pena!
- E fora do expediente, o que fazem vocês?
- Bem, a hora do almoço não deixa de ser divertida por causa dos Santos: põem-se a discutis acaloradamente qual deles fez na Terra o maior número de milagres e outras futilidades.
- E nos serões, eles jogam prenda?
- Mais respeito, seu vivo!... Bem! Nos serões eles fazem concursos para ver quem é que diz de cor mais versículos da Bíblia. Uma bobagem! Todo mundo sabe que o único que sabe a Bíblia de cor, tintim por tintim, é o Diabo.
- E Deus ? Me conta como é Ele...
- Ah, o Velho? Desconfio que certa vez O vi...
- Só certa vez? Mas ele não está sempre no céu?
- Bem, tu deves compreender que Ele se preocupa principalmente com os vivos. O Velho está quase sempre e na Terra, lidando com os assuntos humanos. Ele e o Diabo. Sim, os dois vivem a maior parte do tempo na Terra.
- Ora, eu pensava que vocês soubessem mais do que nós... Mas conta lá como foi que desconfiaste de ter visto o Velho?
- Foi a tempos, eu era recém chegado, quando uma tarde apareceu de surpresa no escritório um velhinho muito simpático. Com as mãos nas costas, curvava-se sobre cada mesa, inspecionando o nosso trabalho, por sinal que me atrapalhei, errei uma palavra. Ele bate-me confortadoramente no ombro, como quem diz: “Não foi nada...não foi nada...” Ao retirar-se, já com a mão no trinco da porta, virou-se para nós e abanou: “Até outra vez, se Eu quiser!”.
Mario Quintana in: Poemas para a Infância

REFLEXÕES DO CADERNO H

2010-07-19T10:48:00.000-07:00

Foto Liane Neves
Selecionei alguns textos que Quintana publicou no CADERNO H . Cada um deles nos leva a viajar por muitas reflexões. Boa viagem.
COISAS DO TEMPO
Com o tempo, não vamos ficando sozinhos apenas pelos que se foram: vamos ficando sozinhos uns dos outros.

CUIDADO!
A nossa própria alma apanha-nos em flagrante nos espelhos que olhamos sem querer.

TENHO PENA DA MORTE
Tenho pena da morte – cadela faminta – a que deixamos a carne doente e finalmente os ossos, miseráveis que somos... O resto é indevorável

MAS TUDO É NOVO DEBAIXO DO SOL
Resmungam os velhos – “Não há nada de novo debaixo do sol” – e nem se lembram dos que, neste momento, estão recriando o mundo: os poetas, as artistas, os recém-nascidos.

DA SAUDADE
A saudade que dói mais fundo – e irremediavelmente – é a saudade que temos de nós.

DO CONHECIMENTO
Tudo já está nas enciclopédias e todas dizem as mesmas coisas. Nenhuma delas nos podem dar uma visão inédita do mundo. Por isso é que leio os poetas. Só com os poetas se pode aprender algo novo.

NADA SOBROU
As pessoas sem imaginação podem ter tido as mais imprevistas aventuras, podem ter visitado as terras mais estranhas...Nada lhes ficou. Nada lhes sobrou. Uma vida não basta apenas ser vivida: também precisa ser sonhada.
Mario Quintana in: CADERNO H

ADMIRAÇÃO DE QUINTANA POR ANTONIO NOBRE

2010-07-12T17:06:00.000-07:00

Mario Quintana - Foto Liane Neves
Apesar da morte prematura, e de só ter publicado em vida uma obra, a coletânea Só, António Nobre influenciou os grandes nomes do modernismo português, Nasceu na cidade do Porto em 1867 e faleceu em 1900 de tuberculose. António Nobre referindo-se ao seu único livro publicado em vida, Só (1892), declara que é o livro mais triste que há em Portugal. Apesar disso, e de ser real o sentimento de tristeza e de exílio que perpassa em toda a sua obra, ela aparece marcada pela memória de uma infância feliz no norte de Portugal. Quintana lhe dedica o poema XI de A Rua dos Cataventos:

POEMA XI
Para Antonio Nobre

Contigo fiz, ainda em menininho,
Todo o meu Curso d’Alma... E desde cedo
Aprendi a sofrer devagarinho,
A guardar meu amor como um segredo...

Nas minhas chagas vinhas por o dedo
E eu era o Triste, o Doido, o Pobrezinho!
Amava, à noite, as Luas de bruxedo,
Chamava o Pôr-do-sol de Meu Padrinho...

Anto querido, esse teu livro “Só”
Encheu de luar a minha infância triste!
E ninguém mais há de ficar tão só:

Sofreste a nossa dor, como Jesus...
E nesta Costa d’África surgiste
Para ajudar-nos a levar a Cruz!...

Mario Quintana in: A Rua dos Cataventos

Também no poema abaixo Quintana fala de sua admiração por Antonio Nobre:

POEMA XXIX
Para o Sebastião

Olha! Eu folheio o nosso Livro Santo...
Lembras-te? O “Só”! Que vida, aquela vida...
Vivíamos os dois na Torre de Anto...
Torre tão alta... em pleno azul erguida!...

O resto, que importava?... E no entretanto
Tu deixaste a leitura interrompida...
E em vão, nos versos que tu lias tanto,
Inda procuro a tua voz perdida...

E continuo a ler, nessa ilusão
De que talvez me estejas escutando...
Porém tu dormes... Que dormir profundo!

E os pobres versos do Anto lá se vão...
Um por um... como folhas...despencando...
Sobre as águas tristonhas do Outro Mundo...
Mario Quintana in A Rua dos Cataventos

Talvez nos ajude a entender a admiração de Quintana por Antonio Nobre
lendo um dos sonetos de SÓ:

E a vida foi, e é assim, e não melhora.
Esforço inútil. Tudo é ilusão.
Quantos não cismam nisso mesmo a esta hora
Com uma taça, ou um punhal na mão!

Mas a arte, o lar, um filho, António? Embora!
Quimeras, sonhos, bolas de sabão.
E a tortura do Além e quem lá mora!
Isso é, talvez, minha única aflição.

Toda a dor pode suportar-se, toda!
Mesmo a da noiva morta em plena boda,
Que por mortalha leva...essa que traz.

Mas uma mão: é a dor do pensamento!
Ai quem me dera entrar nesse convento
Que há além da morte e que se chama A PAZ!

Antonio Nobre in: SÓ, 1892

POEMA XXVIII de A RUA DOS CATAVENTOS

2010-07-04T18:20:00.000-07:00

Foto Liane Neves
Novamente os momentos que antecedem a morte surgem na poesia de Quintana. Não como medo, dor ou pesar; “minha alma louca há de sair cantando naquela nuvem...” E os castelos de sonhos e delírios ele os vai construindo ao som do realejo, até os últimos momentos de vida.

Sobre a coberta o lívido marfim
Dos meus dedos compridos, amarelos...
Fora, um realejo toca para mim
Valsas antigas, velhos ritornelos.

E esquecido que vou morrer enfim,
Eu me distraio a construir castelos...
Tão altos sempre...cada vez mais belos!...
Nem D. Quixote teve morte assim...

Mas que ouço? Quem será que está chorando?
Se soubésseis o quanto isto me enfada!
...E eu fico a olhar o céu pela janela...

Minha alma louca há de sair cantando
Naquela nuvem que lá está parada
E mais parece um lindo barco a vela!...

O MURO

2010-06-28T09:24:00.000-07:00

Foto Liane Neves
Quem já não encontrou um amigo de infância e descobre desencantado que daquele menino alegre, brincalhão nada restou.É outro agora construido com esse mesmo material dos anos.
Quintana consegue retratar esse desencanto de forma poética em:

O MURO

E eis que, depois de longos, longos anos, encontrei o amigo.
E vi que ele, com esse mesmo material dos anos, havia construído a sua vida...
No entanto, através daquele muro caiado e sólido, como descobrir agora a voz antiga, o sorriso bom do Emparedado?
Dele só restava o nome, como numa lápide.

O OVO SAPIENS

2010-06-21T06:18:00.000-07:00

Mãos do poeta externando pensamentos - foto Liane Neves

"O homem pensa para dentro", não é capaz de enxergar a totalidade, apenas o que está em sua ótica, em sua ideologia. O homem, esse limitado ser, incapaz de, como a árvore, criar inumeráveis folhas, diferentes umas das outras, algumas maiores e mais verdes, outras menores e mais claras. "O homem tem a estreita cabeça fechada", mas Quintana tem esperanças, e acredita no humano quando conclui: "Porém não para sempre meu Deus...não para sempre!"

O OVO SAPIENS

O homem não pode pensar os longos pensamentos
esparsos e dispersos das árvores rumorejando,
das árvores criando inumeravelmente as folhas,
o homem não pode distendê-los irresponsáveis e
belos como as nuvens cardadas pelo vento,
o homem pensa para dentro, e disto orgulha-se,
porque
na sua cabeça cabe o universo
como num ovo.
Na sua cabeça está o universo
- aprisionado -
tal como estava dentro da mão de Deus
antes que seus dedos se abrissem na infinita
distensibilidade da Criação.
O homem tem a pobre, a estreita cabeça
fechada...
(Porém não para sempre, meu Deus...Não para sempre!)

Mario Quintana in: Apontamentos de História Sobrenatural

OS CAMINHOS DE QUINTANA

2010-06-14T09:39:00.000-07:00

Foto Liane Neves

Os pés do poeta, que caminha por sua Porto Alegre, certamente maquinando novos versos. Os sapatos gastos e a sua bengala, amiga inseparável de seus últimos anos, retratados poeticamente por Liane Neves. Os poemas abaixo, do dono dos sapatos, dizem tudo desses momentos de caminhadas pela sua "Porto Alegre de incríveis subidas e descidas"
Bernardo

SAPATOS, ETC.
Os sapatos, de preferência velhos e informes, com irregulares placas de barro ou apenas foscos, são muito mais belos que os sapatos lustradinhos, brilhantes que nem parquês. Qual o esteta que não sabe dessas coisas? Nem há de ser por outro motivo que os escultores jamais passam a ferro as calças de suas estátuas. Aqui em Porto Alegre só conheço uma delas, com caprichosos vincos de bronze - é o que logo se nota, porque não parece natural. Natural é a natureza. E a natureza é hippie. Onde já se viu uma árvore ridiculamente simétrica? E qual foi a Brasília que jamais teve esse incomparável imprevisto "ao Deus dará" de uma Itaoca? Bem, nunca falta um leitor para indagar que moralidade a tirar disso tudo... Nenhuma! Eu estava falando de beleza.
(Caderno H)

UM PÉ DEPOIS DO OUTRO
Será do tempo? Será do quê? Os meus sapatos rincham, os meus sapatos cantam de alegria. E eu vou andando e aguardando – cá de cima – que o seu oculto motivo chegue afinal até o meu coração.
(Poemas para a infância)

CALÇADO DE VERÃO
Quando o tempo está seco, os sapatos ficam tão contentes que se põem a cantar.
(Poemas para a infância)

ACHADOS E PERDIDOS
Eu conduzo minha poesia como um burro sem rabo
Nesta minha Porto Alegre de incríveis subidas e descidas.
Suo como o Diabo
E desconfio
Que meus melhores poemas terão caído pelo caminho...
Mas como saber quais são?!
Alguém por acaso os pegará do chão
E vai ficar pensando que o espantoso achado
Pertence a ele...unicamente a ele!
(Velório sem defunto)

FORAM-SE ABRINDO AOS POUCOS AS ESTRELAS

2010-06-07T06:04:00.000-07:00

O céu estrelado sempre encantou o ser humano. Quanto já não foi escrito sobre ele. Quanto já não se refletiu sob ele. Encantamento, mistério e poesia. Tudo isso um céu estrelado inspira. Um céu estrelado mostra nossa pequenez diante do universo infinito e uma beleza tão grande que jamais saberemos imitar com toda a tecnologia disponível, nem mesmo nos planetários.
Quintana também se encantou com o céu estrelado e revela seu encantamento neste poema fazendo alusão a um amor findo.
Certamente pode escrever estes versos nas primeiras décadas do século XX, pois a partir daí o céu foi perdendo seu encanto na sua Porto Alegre, como em todas as grandes metrópoles onde a luz artificial ofusca e encobre o brilho das estrelas.
Quintana mesmo mais tarde registraria:
“Cidade grande: dia sem pássaros, noite sem estrelas.”
Bernardo

Foram-se abrindo aos poucos as estrelas...
De margaridas lindo campo em flor!
Tão alto o céu!... Pudesse eu ir colhê-las...
Diria alguma si me tens amor...

Estrelas altas! Que me importam elas?
Tão longe estão!... Tão longe deste mundo...
Trêmulo bando de distantes velas
Ancoradas no azul do céu profundo...

Porém meu coração quase parou,
Lá foram voando as esperanças minhas
Quando uma, dentre aquelas estrelinhas,

Deus a guie! Do céu se despencou...
Com certeza era o amor que tu me tinhas
Que repentinamente se acabou!...

Foto Liane Neves
Mario Quintana in: A Rua dos Cataventos,

MARIO QUINTANA E LIANE NEVES

2010-05-30T10:21:00.000-07:00

Mario Quintana e Liane Neves

O fotografo tem a mesma função do poeta:
Eternizar o momento que passa.
Mario Quintana

Este poema Mario dedicou a fotografa que dele tirou mais de 1000 fotos, eternizando a imagem do poeta. Que seria do mundo sem as imagens. Elas ao “eternizarem o momento”,
cumprem uma função histórica. E Quintana foi perfeito ao comparar as fotos de Liane Neves a poemas, poemas em imagens, porque Liane mais que eternizar o momento em cada foto, o eterniza com a beleza de uma poesia. Não são simples retratos, são retratos que transmitem sentimento. Liane diz que “ para fotografar pessoas é preciso compreendê-las, enxergar dentro delas”, e isso fica muito claro aos admiradores de Quintana, quando percorrem as fotos que Liane fez dele.
Visite o site de Liane Neves, há lá uma galeria de fotos de Mario Quintana além de conhecer melhor esta profissional que trabalha a muitos anos para a Editora Abril e Revista Caras.
Liane Neves, gentilmente permitiu que este blog utiliza-se suas fotos para enriquecê-lo, o que me deixa bastante honrado.

Site de Liane Neves:

http://www.lianeneves.com/

Bernardo

foto Liane Neves

UM SIMPLES LUGAR COMUM

2010-05-24T10:50:00.000-07:00

foto Liane Neves

Um poema que poderia ser escrito hoje. Teria o mesmo sentido e a mesmo impacto.

UM SIMPLES LUGAR COMUM

Todos esses roubos, todos esses assassinatos vêm apenas da fome
Que conturba esse nosso terrível mundo atual.
Ah, como seria bom se rebentasse uma nova Guerra Internacional!
Que fácil uma vida nova em um novo mundo
Para os que ficássemos sobrando do lado de cá!
(Velório sem defunto)

SÔBOLOS RIOS QUE VÃO

2010-05-17T11:44:00.000-07:00

O título dado por Quintana a este poema foi tirado do poema de Camões: BABEL E SIÃO. A palavra "sôbolos" utilizada no poema tem como significado: "sobre o". Eis a estrofe do poema de Camões em que ela aparece:

Sôbolos rios que vão
por Babilónia, me achei,
Onde sentado chorei
as lembranças de Sião
e quanto nela passei.
Ali, o rio corrente
de meus olhos foi manado,
e, tudo bem comparado,
Babilónia ao mal presente,
Sião ao tempo passado.
[...]
e por aí se desenvolve um longo poema reflexivo e filosófico, que reflete a precariedade do destino; a transitoriedade da vida; a fugacidade do tempo e da beleza;a desarmonia da vida e distância entre o que se vive e o que se sonha.

Bernardo

Quintana, 1976 -Arquivo Zero Hora

SÔBOLOS RIOS QUE VÃO

Olha, eu talvez seja esse
cadaver desconhecido
que avistam sob uma ponte
com relativo interesse:

Nem sei mais se me matei
se morri por distraido
se me atiraram do cais

--- o mistério é mais profundo,
muito mais...

Vida, sonho de um segundo
---isso é vulgar mas atroz ---
e tenho pena de mim
como a que eu tenho de voz...

e sigo
todo florido
destes nossos velhos sonhos
imortais

---o misterioso tão sem fim ---

eu sigo todo florido
cadáver desconhecido
vogando, lento, à deriva
nos rios todos do mundo!
Mario Quintana in: Esconderijos do Tempo.

O CHALÉ DA PRAÇA-QUINZE

2010-05-10T18:07:00.000-07:00

O Chalé da Praça XV é um dos mais tradicionais Bar Chopp Restaurantes de Porto Alegre. Localiza-se em pleno centro da cidade, de frente ao Mercado Público, no meio da praça XV de Novembro.

O primeiro Chalé foi inaugurado em 22 de novembro de 1885, como um quiosque para venda de sorvetes. Foi reformado em 1909 e 1911, e novamente em 1971, após um incêndio. Entrando em processo de degradação, o contrato com o permissionário foi revogado, e em 25 de junho de 1998, o Chalé foi tombado pelo Patrimônio Histórico Municipal, mantendo contudo sua função de restaurante. Constitui uma área de encontros e lazer bastante freqüentada no centro da cidade, graças principalmente à sua localização, às árvores a seu redor, à sua culinária saborosa e à música ao vivo.

O CHALÉ DA PRAÇA-QUINZE
O Chalé fazia parte da gente. Me lembro do Bidu, com o seu perfil perpendicular de cegonho sábio, o longo bico mergulhado não no gargalo do gomil da fábula, não propriamente no canecão de chope, que era de fato o que estava acontecendo, mas no poço artesiano de si mesmo.
Me lembro do Reynaldo, redondo, pacato, tão amável, pacato e redondo que parecia um desses personagens de romance policial que ninguém desconfia que seja o autor do último crime da mala.
Me lembro do Cavalcanti, com a sua cara silenciosa e receptiva de mata-borrão.
Me lembro de mim, silencioso. Sim, a determinada hora éramos todos silenciosos... essa hora em que não é preciso dizer nada, nem mesmo o verso inesquecível de Valéry: “Oh mon bom compagnon de silence!”.
Esse silêncio era apenas quebrado quando chegava o Athos, o Athos centrífugo e pirotécnico. Mas isto não perturbava o nosso silêncio, nem o próprio silêncio do Athos...Pois havia um profundo e misterioso rio de silêncio que corria subterraneamente a todas as nossas palavras.
Era o rio da poesia?
O rio da harmoniosa confusão das almas?
Agora é apenas o rio do tempo que passou.
Mario Quintana - Caderno H

MAIS TEXTOS E IMAGENS DE QUINTANA, VISITE AO LADO A SALA DE IMAGENS.

O MEU POETA MARIO QUINTANA

2010-05-02T11:07:00.000-07:00

fotos de Daniel de Andrade Simões*

TAIS LUSO DE CARVALHO*

Revelo que aprendi a gostar de poesia através de Mário Quintana. E como é delicioso ler seus poemas quando estamos tristes e amargas... Por sermos acarinhadas e envoltas por doces palavras, a tristeza vai se dispersando e a alma vai ficando leve...

Quando leio Quintana, sinto um poeta que entendeu a vida de uma maneira única, que falava da solidão, da bondade e da felicidade com a mesma tranqüilidade que falava na sua ‘doce prometida’ – a morte.
Falava com a sabedoria de quem não apenas passou pela vida; mas deixou que a vida passasse, que rolasse e que esperneasse... E seguia ele com suas musas, com seus sonhos e quem sabe com seus devaneios...
E que delícia são seus poemas que falam de tudo, de uma maneira translúcida, com uma deliciosa ironia e um sarcasmo ferino! Mas assim era ele; dava a impressão de que brincava com a vida.
Já andei esbarrando com muitos escritores nos shoppings, em livrarias, na Feira do Livro e nos eventos culturais de Porto Alegre e olhava ali... olhava lá... Via todos, falei com alguns, mas nunca vi o meu poeta. Nunca pude dizer olha ali o Quintana!!
Mas não sei se ao vê-lo não ficaria muda e parada! Sim, porque quem conheceu o poeta – ao menos pela televisão – lembra de sua ironia refinada e surpreendente. Dava seu recado sem tradução, e a gente que se virasse, que aprendesse a captar o espírito da coisa.
Aprendi com ele a ver as belezas de Porto Alegre, suas ruas antigas, suas ladeiras, a beleza do vento numa tarde de outono. Aprendi a amar a nossa gente. Aprendi como é linda a simplicidade. Aprendi que é na simplicidade que conseguimos tocar todas as almas. E ele conseguiu. E como conseguiu!
Quando leio o seu poema O Mapa , lembro que também passei pelas mesmas esquinas esquisitas, talvez as mesmas moças eu vi... E caminhei pelas mesmas ruas que ele caminhou. Também já pensei, se no dia em que eu for poeira ou folha lavada, também farei parte do nada?
Seus poemas consolam. Aprendi que um dia, quando a morte chegar de mansinho e disser: Anda, vem dormir... Talvez eu já esteja preparada.
Levarei a mágoa de nunca ter visto meu poeta de perto, levarei um ciúme de não ter sido uma de suas musas... Quem não gostaria de inspirar o poeta em suas noites de solidão e talvez de agonia, fazendo parte de seus eternos rabiscos?
Mas depois de ter lido muitos de seus poemas até já perdi minha aflição: que eu passarei e todos passarão, é certo: só não se repetirá o que aconteceu no dia em que Deus o levou: fez dele um PASSARINHO!
Poeminha do Contra

Todos esses que aí estão
Atravancando meu caminho,
Eles passarão...
Eu passarinho!
(1978)

*Tais, artista plástica e cronista, escreve em um belíssimo blog sobre os mais variados temas. Admiradora de nosso poeta se propôs a elaborar esta crônica na semana de aniversário de falecimento de Mario Quintana. Visite seu blog: http://www.taisluso.blogspot.com/
*Daniel de Andrade Simões, fotógrafo, cineasta e escritor, também detentor de um belíssimo e instigante blog onde não só as imagens são um forte mas também a luta dos excluidos, cedeu gentilmente as fotos desta página como várias outras do blog para homenagear o poeta. Visite seu blog: http://www.saitica.blogspot.com/.

ESSE GOSTO DE NUNCA E DE SEMPRE

2010-04-27T12:01:00.000-07:00

foto Liane Neves
Dia 5 de maio próximo completar-se-ão 16 anos do falecimento de nosso poeta. Quintana Eterno, como nos anos anteriores trará um texto especial para a data, escrito por Tais Luso de Carvalho e fotos inéditas do poeta, gentilmente cedidas por Daniel de Andrade Simões. Acho que o poema que hoje vos apresento retrata bem claramente o que Quintana representa para nós, seus admiradores: esse gosto do nunca e do sempre. O tempo era uma de suas matérias, como para Drumond, mas não apenas o tempo presente, dos homens presentes, mas também o saudoso tempo da infância, com o silêncio dos velhos corredores e os detalhes guardados na memória, como as veias azuis das mãos do velho pai. No mais, basta apenas ler o poema. Está tudo alí tão claro e cristalino como a luz da lua que iluminava as esquinas noturnas da cidade interiorana por onde o poeta andou, anotando na memória os versos do próximo poema, retirado do perfume da noite, da neblina escura e por vezes misteriosa e do cantar do grilos... ah! os grilos...

Poesia, a minha velha amiga...

Eu entrego-lhe tudo
a saber: o silêncio dos velhos corredores
uma esquina, uma lua
(porque há muitas, muitas luas...)
o primeiro olhar daquela primeira namorada
que ainda ilumina, ó alma,
como uma tênue luz de lamparina, a tua câmara de horrores.
E os grilos? Não estão ouvindo, lá fora, os grilos? Sim, os grilos...
Os grilos são os poetas mortos.
Entrego-lhe grilos aos milhões
um lápis verde
um retrato amarelecido
um velho ovo de costura
os teus pecados
as reivindicações as explicações
menos o dar de ombros e os risos contidos
mas todas as lágrimas que o orgulho estancou na fonte
as explosões de cólera o ranger de dentes
as alegrias agudas até o grito
a dança dos ossos...
Pois bem, às vezes
de tudo quanto lhe entrego, a Poesia faz uma coisa que parece nada tem
a ver com os ingredientes mas que tem por isso mesmo um sabor total:
eternamente esse gosto de nunca e de sempre

Mario Quintana

Foto Liane neves

ESCADAS

2010-04-23T13:45:00.000-07:00

Neste poema, admirável, encontramos diversos elementos que se unem: imaginação, realidade, passado (memória), presente (ruptura). A pesquisadora Tânia Carvalhal observa que “[...] nas velhas casas, os fantasmas que as habitam reiteram sentimentos que unificam passado e presente, em busca de uma unidade impossível”. Aqui a escada é o ponto de união, ou seria ruptura... entre passado e presente. O passado representado pelas velhas casas de madeira (infância) povoadas por fantasmas. De cima da escada é possível avistar o seu fosso. Mas nada nos diz o poeta da vista de baixo para cima. O poeta não vê mais a perspectiva de subir a escada: “hoje em dia todas as escadas são para descer”. Jeniffer Alves Cuty observa: "Talvez a poética do ato de subir tenha se perdido com a idade que só avança, sendo a mobilidade permitida apenas aos personagens que povoam a memória." Resta ainda um enigma: o abismo que separa o poeta e o leitor. Boa procura.

ESCADAS

Escadas de caracol
Sempre
São misteriosas; conturbam...
Quando as desce, a gente
Se desparafusa...
Quando a gente as sobe
Se parafusa
-o peito
estreito –
o teto descendo
Descendo descendo como nas histórias de imortal horror!
Mas de que jeito,
Mas como pode ser.
Morrer cair rolar por uma escada de parafuso?
Além disso não têm, pelo dizem nenhuma acústica...
Oh! Não há como as escadarias daqueles antigos
edifícios públicos
Para ser assassinado...
Porém não fiques tão eufórico,
- nem tudo são rosas:
Há,
No sonho das velhas casas de cômodos onde moras,
Passos que vêm subindo degrau por degrau em
direção ao teu quarto
E “sabes” que é um fantasma chamejante e fosfóreo
- o corpo todo feito de inconsumíveis labaredas verdes!
O melhor
Mesmo
É fechar os olhos
E pensar numa outra coisa...
Pensa, pensa
- o quanto antes!
Naquelas podres escadas de madeira das casas pobres
-escurinho dos teus primeiros aconchegos...
Pensa em cascatas de risos
Escada a baixo
De crianças deixando a escola...
Pensa na escada do poema
Que tu
comigo
vem descendo
agora...
(Hoje em dia todas as escadas são para descer)
Mas não! este poema não é
Nenhum
Abrigo
Antiaéreo...
Ah, tu querias que eu te embalasse?!
Eu estava , apenas, explorando uns abismos...

Mario Quintana in: Apontamentos de História Sobrenatural

POEMA MARCIANO NÚMERO DOIS

2010-04-19T17:31:00.000-07:00

A CadeiraVincent Van Gogh
“Nós os marcianos”, refere-se Quintana aos artistas: poetas, pintores, escultores, enfim, todos aqueles que tem a sensibilidade de ver o singular, o detalhe, o diferente, nas coisas que para a maioria dos mortais passam simplesmente despercebidas.

Nós, os marcianos,
não sabemos nada de nada,
por isso descobrimos coisas
que
de tão visíveis
vocês poderiam até sentar em cima delas...
Não brinco! Não minto! Um dia, um de nós (Van Gogh)
pintou uma cadeira vulgar.
Umas dessas cadeiras de palha trançada...
Mas, quando a viram na tela, foi aquela espantação:
“Uma cadeira!” exclamaram.
“Uma cadeira? Não, a cadeira.
Tudo é singular
Até as Autoridades sabem disso...
Se não, me explica
por que iriam fazer tanta questão
das tuas impressões digitais?!

Mario Quintana in:Esconderijos do Tempo

RAIZES

2010-04-14T12:28:00.000-07:00

A confissão de Mario da tortura que eram para ele as raízes quadradas e cúbicas, um mundo incompreensível e distante. Preferia o mundo natural curtindo o frescor do cheiro úmido das raízes e vegetais. Mario se diz um marciano, para ele marcianos são os artistas que vêem o singular, o diferente onde todos os outros humanos, todos tão iguais, só enxergam o obvio.

Quando colegial, como eu gostava do cheiro úmido das raízes dos vegetais. Porém, ao lado desse mundo natural, queriam fazer-me acreditar no mundo seco das raízes quadradas, que para mim tinham algo de incompreensíveis signos de linguagem marciana. Mas a tortura máxima eram as raízes cúbicas. Felizmente agora, os robôs tomaram conta disso e de outras coisas parecidas com eles... Felizmente não mais existe o meu velho professor de matemática. Se não, ele morreria aos poucos de raiva e frustração por se ver sobrepujado, por me ver continuando a fazer coisas aparentemente insólitas porque não constam de currículos e compêndios, porque agora, meu caro professor, agora o marciano sou eu mesmo.

Mario Quintana in: A Vaca e o Hipogrifo

O SILÊNCIO E OS SILÊNCIOS

2010-04-06T04:46:00.000-07:00

MARCEL MARCEAU
O silêncio é um momento de reflexão, ou talvez um momento de dor. Há momentos em que buscamos o silêncio, noutros buscamos fugir dele. Silêncio é um produto caro e escasso na cidade, mas abundante no campo. O silêncio pode ser uma atitude sábia, mas também pode significar omissão, medo, desilusão. Quintana disse em "No Princípio do Fim":" Hoje o que mais se precisa é de silêncios...que interrompam os ruidos". Quantas faces tem o silêncio... alegria, sabedoria, dor, desespero, ódio, medo. De quantos silêncios é feita uma vida...
Bernardo

SILÊNCIOS

Há um silêncio de antes de abrir-se um telegrama urgente
há um silêncio de um primeiro olhar de desejo
há um silêncio trêmulo de teias ao apanhar uma mosca
e
O silêncio de uma lápide que ninguém lê.

O SILÊNCIO

Convivência entre o poeta e o leitor, só no silêncio da leitura a sós. A sós, os dois. Isto é, livro e leitor. Este não quer saber de terceiros, não quer que interpretem, que cantem, que dancem um poema. O verdadeiro amador de poemas ama em silêncio...

MARIO QUINTANA in: A Vaca e o Hipogrifo

É PRIMAVERA EM LISBOA

2010-03-29T12:57:00.000-07:00

Adeus Inverno
Se nós aqui nos alegramos com a chegada do outono, muito mais felizes, decerto, devem ficar nossos irmãos do hemisfério norte com a chegada da primavera. Quintana também declamou a primavera em seus versos. O poema ENCANTAÇÃO DA PRIMAVERA é um texto exemplar no que se refere ao cotidiano, pois vemos que seus pormenores adquirem insólitas caracterizações construindo-se assim um dia a dia encantado. Seus personagens ganham cores e movimentos, como os velhinhos, o guarda de trânsito, as mulheres e a avozinha que revive internamente a sua infância. O enriquecido significado cromático se apresenta no próprio termo PRIMAVERA que “mora no país de agora”, ou seja, esse cotidiano está submerso em cor e lirismo, enumerado por distintas cenas imaginistas que em sua totalidade compõem todo o texto.
Comentário de Paulo Henrique da Silva Santos

Primavera em Portugal-Pintura de Attir de Almeida de Paula

ENCANTAÇÃO DA PRIMAVERA

Brotam brotinhos na tarde feita
Só de suspiros:
O amor é um vírus...
Apenas o general de bronze continua de bronze!
O vento desrespeita todos os sinais de tráfego.
Velhinhos de gravata borboleta
Sobem e descem como autogiros.
O guarda de trânsito virou catavento.
As mulheres são de todas as cores como esses
manequins expostos nas vitrinas,
E onde é que estão, me conta, as tuas esperanças mortas?!
Lá vão elas – tão lindas – vestidas de verde
Como Ofélias levadas pelos rios em fora
Enquanto eu nem me atrevo a olhar para o alto:
repara se não é
O Espírito Santo que vem descendo em lento vôo
E até ele, até Ele, deve estar, assim – todo irisado
Como os olhos das crianças, como as maravilhosas
bolinhas de gude!
Não... Deve ser algum disco voador, apenas...
Ou então, uma dessas boas Irmãs de largas toucas brancas,
As mãos ao peito,
E que no céu deslizam como planadores.
Mas olha: mansamente lá vem atravessando a rua
Um linda avozinha com sua neta pela mão.
(Uma avozinha consigo mesma pela mão!)
Bem...depois disto... não me perguntes nada, nada...
A primavera mora no país de Agora!

Mario Quintana in: Apontamentos de História Sobrenatural

OUTONO POR MARIO QUINTANA

2010-03-22T09:18:00.000-07:00

O verão se foi, quente e violento, trazendo alegrias e tragédias juntas. Inaugura-se o Outono estação mais branda onde se mesclam verão e inverno num clima mais ameno. Nos pomares amarelam os laranjais e tantas outras delícias. Nos quintais sopram os primeiros ventos não tão gélidos ainda mas já anunciando que o inverso se aproxima. Quintana também saúda o outono na sua Porto Alegre, estação onde as tristezas tombaram e até os suicídios são adiados.
Bernardo

OUTONO
O outono de azulejo e porcelana
Chegou! Minha janela é um céu aberto.
É esse estado de graça quotidiana
Ninguém o tem sob outros céus, decerto!
Agora, tudo transluz... tanto mais perto
Quanto mais nossa vista se alontana
E o morro, além, no seu perfil tão certo,
Até parece em plena via urbana!
Tuas tristezas... o que é feito delas?
Tombaram, como as folhas amarelas
Sobre os tanques azuis... Que desaponto!
E agora, esse cartaz na alma da gente:
ADIADOS OS SUICÍDIOS... Simplesmente
Porque é abril em Porto Alegre... E pronto!

In: Preparativos para a Viagem

ESPELHO MAGICO 2

2010-03-18T10:02:00.000-07:00

A poesia de “Espelho Mágico” (1951) pode ser classificada como epigramática em virtude de sua forma – 4 versos – e da natureza irônica das composições. O epigrama é um poema curto, geralmente de dois versos . No primeiro a nossa atenção é dirigida para algum objeto, pessoa ou evento. No segundo, o comentário, nem sempre sutil, é um golpe ferino e a mudança rápida de pensamento causa riso ou indignação.

Quintana, nas 111 quadras deste livro vai nos fazer assistir como espectadores interessados, visados e avisados, ao grande espetáculo do mundo. Os mais variados temas são abordados em suas quadras .
Em postagem anterior, sob o título ESPELHO MÁGICO 1, apresentei as 5 primeiras quadras do livro. Agora de VI a X.

VI- DO CUIDADO DA FORMA

Teu verso, barro vil,
No teu casto retiro, amolga, enrija, pule...
Vê depois como brilha, entre os mais, o imbecil,
Arredondado e liso como um bule!

VII- DA VOLUPTUOSIDADE

Tudo, mesmo a velhice, mesmo a doença,
Tudo comporta o seu prazer...
E até o pobre moribundo pensa
Na maneira mais suave de morrer...

VIII- DOS MUNDOS

Deus criou este mundo. O homem, todavia,
Entrou a desconfiar cogitabundo...
Decerto não gostou lá muito do que via...
E foi logo inventando o outro mundo.

IX- DA INQUIETA ESPERANÇA

Bem sabes Tu, Senhor, que o bem melhor é aquele
Que não passa, talvez, de um desejo ilusório.
Nunca me dês o Céu... quero é sonhar com ele
Na inquietação feliz do purgatório...

X- DA VIDA ASCÉTICA

Não foge ao mundo o verdadeiro asceta
Pois em si mesmo tem o seu próprio asilo.
E em meio à humana turba, arrebata e inquieta,
Só ele é simples e tranqüilo.

FOTO DE DANIEL DE ANDRADE SIMÕES

O SONO

2010-03-15T12:14:00.000-07:00

MARIO QUINTANA-FOTO DE LIANE NEVES
No prefácio do livro Preparativos de Viagem EDSON ROSA DA SILVA deixa este comentário para o poema “O Sono”:

Viagem na vida, viagem para a morte, porém sem angustia ou sofrimento [...] No belíssimo poema “O SONO” sono da morte, evidentemente, como já vimos – caminha-se em direção a uma estação luminosa que se encontra no fundo do túnel, indicada por “uma tabuleta ainda toda úmida de orvalho”, o que sugere todo o frescor de uma manhã de renascimento, onde se lê “aurora” – de volta, portanto, “à velha casa em que nasceu”. O Livro PREPARATIVOS DE VIAGEM, trata, pois, da viagem em busca da aurora. Seja de trem, barco ou avião, ou como um passarinho... mas sempre em movimento incessante.
Voa Mario. A Academia dos homens não te recebeu. Ela passará. Mas o Olimpo dos deuses, com certeza, te acolheu de braços abertos, e se diverte com teus versos.
Vai tu passarinho
O SONO
O sono é uma viagem noturna.
O corpo – horizontal – no escuro
E no silêncio do trem avança.
Imperceptivelmente
Avança. Apenas
O relógio picota a passagem do trem.
Sonha a alma deitada em seu ataúde:
Lá longe
Lá fora
(Ela sabe!)
Lá no fundo do túnel
Há uma estação de chegada
- anunciam-na os galos, agora –
Com a sua tabuleta ainda toda úmida de orvalho,
Há uma estação chamada
AURORA.
Mario Quintana in: Preparativos de Viagem

CONFECIONAL

2010-03-12T08:49:00.000-08:00

[...]A Vaca e o Hipogrifo, livro publicado em 1977, que reúne textos vários, editados anteriormente em jornal. Como o Caderno H, é uma seleção de poemas e crônicas ou pequenas histórias tomadas ao acaso devido ao interesse pelo tema, à oportunidade do assunto, à percepção única e característica do poeta que soube, como poucos, explorar o cotidiano e seu outro lado, mais encoberto e menos visível.

[...] os cenários se alternam na poesia de Quintana, mas guardam sempre uma linha comum que organiza o seu imaginário e surge muito cedo na imaginação infantil e permanece na memória do menino que ele foi, como está em...

CONFECIONAL

“Eu fui um menino por trás de uma vidraça – um menino de aquário.
Via o mundo passar como uma tela cinematográfica, mas que repetia sempre as mesmas cenas, as mesmas personagens.
Tudo tão chato que o desenrolar da rua acabava me parecendo apenas em preto-e-branco, como nos filmes daquele tempo.
O colorido todo se refugiava, então, nas ilustrações dos meus livros de histórias, com seus reis hieráticos e belos como os das cartas de jogar.
E suas filhas nas torres altas – inacessíveis princesas.
Com seus cavalos – uns verdadeiros príncipes na elegância e na riqueza dos jaezes.
Seus bravos pajens ( eu queria ser um deles...)
Porém, sobrevivi...
E aqui, do lado de fora, neste mundo em que vivo, como tudo é diferente!. Tudo, ó menino do aquário, é muito diferente do teu sonho...”
Mario Quintana

Obs: O comentário introdutório foi escrito por Tania Franco Carvalhal como introdução para o livro A Vaca e o Hipogrifo, Ed Globo, 3ª. Edição 2006.

A MULHER NA VISÃO DE QUINTANA

2010-03-08T12:08:00.000-08:00

Neste admirável poema Quintana fala da rosa e a relaciona à mulher. Afinal mulheres e rosas tem tanto em comum que não há poeta que não tenha feito essa comparação, e Quintana não deixa por menos em Motivo da Rosa, uma rosa paciente, ardente e pura.

O MOTIVO DA ROSA

A ROSA, bela Infanta das sete saias
E cuja estirpe não lhe rouba, entanto,
O ar de menina, o recato encanto
Da mais humilde de suas aias,
A rosa, essa presença feminina,
Que é toda feita de perfume e alma,
Que tanto excita como tanto acalma,
A rosa... é como estar junto da gente
Um corpo cuja posse se demora
- brutal que o tenhas nesta mesma hora,
Em sua virgindade inexperiente...
Rosa, ó fiel promessa de ventura
Em flor... rosa paciente, ardente, pura!

Mario Quintana
In: Apontamentos de História sobrenatural

A CIRANDA RODAVA

2010-03-04T11:23:00.000-08:00

FOTO DANIEL DE ANDRADE SIMÕES
Mario Quintana tem cinco livros de poemas para a infância que foram publicados no livro “Poesia Completa”. Destes, somente "O Batalhão das Letras" e "Pé de Pilão" são compostos exclusivamente de poemas inéditos, os demais resultam do agrupamento de poemas anteriormente publicados em outros livros, com alguns poucos que ali se editaram pela primeira vez. Poemas para a Infância é composto de 5 livros: Batalhão das Letras (1948), Pé de Pilão (1978), Lili Inventa o Mundo(1983), Sapo Amarelo (1984) e Sapato Furado (1994). Também já vi contestações de que com excessão de “Pé de Pilão” e “Batalhão das letras” os outros livros sejam realmente voltados para a infância. Quem responde a essa questão é o próprio Quintana em “Sapato Furado” onde ele manda um recado pros leitores a partir dos dez anos: “Eu já escrevi o Sapato florido. Como, porém, nesta vida nem tudo são flores, apresento-vos agora o Sapato Furado, que tem grande significação, pois o seu texto foi escolhido exclusivamente pelos leitores a se destina a gurizada a partir dos dez anos...” (QUINTANA, 2005, p. 974).

Ai vai portanto um poema de Quintana destinado ao público que ele mais gostava:

A CIRANDA RODAVA

A ciranda rodava no meio do mundo,
No meio do mundo a ciranda rodava.
E quando a ciranda parava um segundo,
Um grilo, sozinho no mundo cantava...

Dali a três quadras o mundo acabava.
Dali a três quadras, num valo profundo...
Bem junto com a rua o mundo acabava.
Rodava a ciranda no meio do mundo...

E Nosso Senhor era ali que morava,
Por trás das estrelas, cuidando o seu mundo...
E quando a ciranda por fim terminava

E o silêncio, em tudo era mais profundo,
Nosso Senhor esperava ... esperava...
Cofiando as suas barbas de Pedro Segundo.

ESPELHO MÁGICO I

2010-03-01T07:36:00.000-08:00

Livro publicado por Quintana em 1951, Espelho Mágico é de uma riqueza ímpar. São ao todo 61 quadras das quais publico aqui as primeiras cinco:

1. DA OBSERVAÇÃO

Não te irrites, por mais que te fizerem...
Estuda a frio, o coração alheio.
Farás, assim, do mal que eles te querem,
Teu mais amável e sutil recreio...

2. DO AMIGO

Olha! É como um vaso
De porcelana rara o teu amigo.
Nunca te sirvas dele... Que perigo!
Quebrar-se-ia, acaso...

3. DO ESTILO

Fere de leve a frase... E esquece... Nada
Convém que se repita...
Só em linguagem amorosa agrada
A mesma coisa cem mil vezes dita.

4. DA PREOCUPAÇÃO DE ESCREVER

Escrever... Mas por que? Por vaidade, está visto...
Pura vaidade, escrever!
Pegar da pena... Olhai que graça terá isto,
Se já se sabe tudo o que se vai dizer!...

5. DAS BELAS FRASES

foto Liane Neves
Frases felizes... Frases encantadas...
Ó festa dos ouvidos!
Sempre há tolices muito bem ordenadas...
Como há pacóvios bem vestidos.

HAVIA

2010-02-24T16:02:00.000-08:00

Pintura de Maurício Barbosa
Todas foram tão importantes, cada qual com sua característica, com seu modo de ser. A que escutava apenas...não apenas, não apenas. A que cortava suas unhas...carinho. A que " passava os poemas a ferro". Todas em seu momento significaram algo, que foi eternizado neste poema, mesmo aquela que em algum canto ficou esquecida.
Bernardo

HAVIA
Havia naquele tempo tanta coisa,
Tanta coisa que subiria depois como um balão azul
Quando eu precisasse de um pretexto urgente para não me matar...
Havia
A que passava cuidadosamente os meus poemas a ferro
(e nisso eu vejo agora a maior poesia deles...)
Havia a que sabia fingir que me escutava,
Que parecia beber até, com seus grandes olhos,
Os meus solilóquios
(eram tão chatos que só podiam ser solilóquios mesmo...)
E havia, entre todas,
A Eleita,
A que cortava as unhas da minha mão direita
(agora tenho que recorrer a profissionais...)
E havia, entre as demais,
A que ficou não sei onde esquecida

MARIO QUINTANA In: Baú de Espantos

NO PRINCÍPIO DO FIM

2010-02-21T10:44:00.000-08:00

O Grito - Edvard Munch

O som da locomotiva ao longe, interrompendo o silêncio da noite é uma doce lembrança da infância. O silêncio da noite tinha seus segredos e o som do trem trazia uma nostalgia, um sentimento não sei de que. Em "No Princípio do Fim" tudo nos reporta ao passado provincial, à simplicidade de um mundo que não mais existe.
Bernardo

Há ruídos que não se ouvem mais:
- o grito desgarrado de uma locomotiva na madrugada
- os apitos dos guardas noturnos quadriculando
como um mapa a cidade adormecida
- os barbeiros que faziam cantar no ar as suas tesouras
- a matraca do vendedor de cartuchos
- a gaitinha do afiador de facas
- todos esses ruídos que apenas rompiam o silêncio.
E hoje o que mais se precisa é de silêncios
que interrompam os ruídos
Mas que se há de fazer?
Há muitos – a grande maioria – que já nasceram no barulho. E nem sabem, nem notam, por que as suas mentes são tão atordoadas, seus pensamentos tão confusos. Tanto que, na sua bebedeira auricular, só conseguem entender as frases repetitivas da música Pop. E, se esta nossa “civilização” não arrebentar, acabamos um dia perdendo a fala – para que falar? Para que pensar? Ficaremos apenas no batuque:
Tan!tan!tan!tan!tan!

Mario Quintana
A Vaca e o Hipografo
1977

O POETA E O ESPELHO

2010-02-18T04:21:00.000-08:00

O texto abaixo é parte do prefácio escrito por Tânia Franco Carvalhal para o livro “Mario Quintana - Poesia Completa, 2005, Ed Nova Fronteira.
Professora Titular de Teoria Literária e Literatura Comparada e Professora Emérita da Universidade Federal do Rio Grande do Sul (UFRGS), Mestre em Literaturas da Língua Portuguesa pela UFRGS e Doutora (PhD) em Teoria Literária e Literatura Comparada pela Universidade de São Paulo (1981) foi coordenadora e organizadora de inúmeras obras de Mário Quintana.
BERNARDO

QUINTANA COM TÂNIA CARVALHAL

O POETA NO ESPELHO
Esse estranho que mora no espelho
(e é tão mais velho do que eu) olha-me
De um jeito de quem procura advinhar quem sou.
(O antinarciso, Caderno H)

Entre os vários retratos que Mario pintou de si mesmo estão certamente os que povoam os sonetos inaugurais do livro A RUA DOS CATAVENTOS. Ora é um “pobre menino[...] que envelheceu , um dia, de repente!”(soneto VIII), ora o seu próprio Frankenstein “o belo monstro ingênuo e sem memória”(soneto XXVI) – ou “o Idiota desta Aldeia (soneto XXX), sempre um caminhante “rechinam meus sapatos rua em fora”, como dirá no mesmo soneto XXX cuja figura se esvai na ambição de alcançar “a displicência de um fantasma inglês”... (soneto XXXIII) Essas primeiras configurações o situam em uma posição à margem, adotando certa postura romântica, mais como um observador da vida que passa do que nela envolvido. Por isso busca a infância como paraíso eleito, a cidade antiga de pequenas ruas sossegadas, dos bondes, um mundo que, preservado em certos cantos da cidade provinciana, na verdade não existe mais. Daí a necessidade de criar um espaço próprio, uma espécie de Passargada tal qual a imaginada por Manuel Bandeira, como se lê no soneto V:

“E enquanto o mundo todo se esbarronda
Vivo regendo estranhas contradanças
No meu vago país de Trebizonda...”

Por vezes a sua Passargada será não um país mas uma rua especial, síntese das ruas da infância e daquelas por onde o poeta ainda nem andou mas que imagina, tal como está no poema “A minha rua”, de A VACA E O HIPOGRIFO:

É uma rua que tenho o vício
De nunca entrar, e onde eu nunca entrei,
E que vai dar na Babilônia, eu sei,
Ou nalgum porto fenício...

Se eu lá entrasse, seria Rei,
Ou morreria nalgum suplício...
Crimes que lá cometerei
Não deixariam nenhum indício...

Lá não se pensa, mas se responde
Conforme as rimas que um outro dá.
Exemplo: templo. É o templo onde

O senhor padre me casará
Com alguma filha de algum Visconde
Ou do Marques de Maricá!

A GUERRA E O DESESPERO

2010-01-04T04:17:00.000-08:00

ENCERROU-SE 2009. AQUELA LOUCA CHAMADA ESPERANÇA ( poesia da postagem anterior) JÁ ATERRIZOU NOVAMENTE MENININHA NO PRIMEIRO ANDAR DO ANO QUE SE INICIA. RENASCE A CADA ANO...TEIMOSAMENTE. ESPERAMOS QUE O NOVO ANO SEJA DE PAZ E QUE TODOS OS POVOS, TODAS AS RAÇAS, TODAS AS CLASSES SOCIAIS POSSAM VIVER COM MAIS DIGNIDADE EM UM PLANETA SAUDÁVEL... UM PLANETA AZUL...SEM GUERRAS E INJUSTIÇAS.

A GUERRA E O DESESPERO

As guerras tem aparentemente o fim de destruir o inimigo. O que elas conseguem afinal é destruir parte da humanidade – quando esta é atingida da psicose do suicídio. Isso não quer dizer que cada uma das partes se suicide pessoalmente. Nada de covardias. Para salvar as aparências cada uma delas suicida a outra. Seria ridículo atribuir qualquer idéia de expurgo à Natureza – com N maiúsculo. E, por outro lado, seria humor negro atribuí-lo a insondáveis desígnios da Divina Providência.

Deixemos as maiúsculas em paz. Agora, o último pretexto invocado é o das guerras ideológicas. Muito bonito! Mas quem foi que disse que se trata de idéias? Trata-se de convicções. As quais nada tem a ver com a lógica.

Eis um exemplo das convicções: eu sou gremista, tu és colorado. Ora, duvido que qualquer um de nós descubra alguma razão lógica para isso.

Agora, passando para um domínio mais amplo, universal, vamos procurar um exemplo das idéias.

...................................................................................................................................................

Esta linha de pontinhos quer dizer que ainda estou procurando. Em todo o caso, tenho que confessar que usar de idéias para examinar as guerras e as guerrilhas é recorrer a um instrumento inadequado – assim como quem se servisse de um microscópio para distinguir um rinoceronte que já vem vindo a toda pra cima da gente.

- E então, ó homo sapiens, que vais fazer nesta situação desesperada?

-Ora, alistar-me...Toda a opção é um ato de desespero.

Mario Quintana
A Vaca e o Hipografo

2010 - ESPERANÇA - DE MARIO QUINTANA

2009-12-30T14:31:00.000-08:00

Mais um ano se encerra. Chegamos novamente ao final do décimo segundo andar. A louca Esperança saltará novamente para reiniciar, tudo de novo, a partir do primeiro andar sua caminhada por mais um ano... renascida...agora e novamente uma menininha. Essa Esperança não desiste? Essa Esperança louca não morre? Sonhos e Esperanças... são os ingredientes de todo início de ano. (É preciso dizer-lhes tudo de novo Quintana.)
Bernardo

ESPERANÇA

MARIO QUINTANA

Lá bem no alto do décimo segundo andar do Ano
Vive uma louca chamada Esperança
E ela pensa que quando todas as sirenas
Todas as buzinas
Todos os reco-recos tocarem
Atira-se
E
— ó delicioso vôo!
Ela será encontrada miraculosamente incólume na calçada,
Outra vez criança...
E em torno dela indagará o povo:
— Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes?
E ela lhes dirá
(É preciso dizer-lhes tudo de novo!)
Ela lhes dirá bem devagarinho, para que não esqueçam:
— O meu nome é ES-PE-RAN-ÇA...

Texto extraído do livro "Nova Antologia Poética"

CONTO AZUL

2009-12-21T04:14:00.000-08:00

Que dizer de O CONTO AZUL? Ao mesmo tempo irônico... engraçado...comovente...profundo. Este é Mário Quintana que é tudo isso e além de tudo isso... poeta.

A morte é tão antiquada
que sempre entra pela porta da rua
e sobe só pelas escadas.
Mandei pensando nisso fazer uma escada de caracol
para que ela chegasse tonta ao meu quarto
- coisa de rir!
Ela se deixaria então cair na primeira cadeira,
arfando...
Mas quem foi que disse que ela tem cara de caveira?
É uma simpática vovozinha.
Sorrio-lhe do meu leito,
embora me sinta um pouco triste...
porque é bom estar para morrer
da mesma forma que é bom estar numa sala de espera
folheando revistas velhas...
É isto! Folheio essas estampas
de minha memória,
meio desbotadas...
Súbito, um lábio vermelho desenha-se entre elas
como se acabasse de ser traçado a batom!
O resto, é tudo no mesmo tom.
Espio, para variar, o azul do céu lá fora,
para onde estão olhando outros que em breve
terão alta.
As visitas do médico têm sido cada vez mais espaçadas
e mais rápidas.
E sinto que em breve ele se cruzará no caminho com o padre:
“É a sua vez, agora!”
Qual! Isso seria melodramático
que nem novela de tevê...
Na sua cadeira a morte espera, paciente
(ela não é nenhuma assassina).
Ela deveria fazer tricô...
mas para que? Mas para quem?
Agora, uma asa paira no azul.
Paira no azul...
Não atribuas a isso qualquer intenção simbólica:
tudo é tão simples...
Aliás, eu me achava tão longe...
O que sempre salvou a morte (e a vida) da gente
é pensar em outras bobagens...

Mario Quintana, in
A Vaca e o Hipografo
1977

COPENHAGEN E O NINHO DO TUIUIU DE MÁRIO QUINTANA

2009-12-14T15:35:00.000-08:00

Tuiuiu em seu ninho
Em tempos de Conferencia Mundial sobre o Clima, que se realiza em Copenhagen – a COP 15 - interessante lembrar do livro: ÁGUA – OS ÚLTIMOS TEXTOS DE MARIO QUINTANA -, publicado em 2001, organizado por Helena Quintana de Oliveira e Eduardo San Martin. São os últimos textos aprovados pelo autor para publicação editados postumamente.

Já foram postados aqui, anteriormente, alguns poemas do livro Água. O texto a seguir mostra a visão de Mario com relação aos bens naturais do planeta. Então vamos a ele:

NINHO DE TUIUIÚ NAS MARGENS DO RIO PARAGUAI

Dizem que a história é a mestre da vida. Mas como é que seus protagonistas incorrem sempre nos mesmos erros? Destruição. Fome. Guerra. Parece que não adiantou em nada os exemplos das reprovações anteriores. Que rede de segurança, pensamos nós, cheios de esperança, que rede de segurança nos aparará?

Quando a água desaparecer, que será do homem, que será das coisas, dos verdes e bichos? Que será de Deus?

Nós devemos ir movendo as peças, sem esquecer que, embora as partidas pareçam variar ao infinito, o movimento de cada peça é único e as regras do jogo são imutáveis.
Terra, te proteja o Homem conservando sempre:
O mais puro cristal das tuas fontes!
O verde único de tuas folhas.
O ninho do Tuiuiú no Pantanal...

Mário Quintana
ÁGUA, 2001

Quintana Cidadão Honorário de Porto Alegre 1967

POEMINHA SENTIMENTAL

2009-12-07T13:06:00.000-08:00

O POEMINHA SENTIMENTAL compõem um quadro cotidiano bem conhecido: os pássaros que vem pousar nos fios da cidade. O inesperado é que o “fio telegráfico” é a metáfora do amor e as andorinhas, as mulheres que passaram em sua vida: andorinhas que chegam e se vão, andorinhas que cantam, mas a última não cantou, “ limitou-se a fazer cocô/ no meu pobre fio da vida!”, o “fio” recupera aqui o sentido clássico de “existência”. Apesar do mote jocoso, o fecho retoma a idéia do grande amor: “No entanto, Maria, o meu amor é sempre o mesmo:/ As andorinhas é que mudam.”.

O meu amor, o meu amor, Maria
É como um fio telegráfico da estrada
Aonde vêm pousar as andorinhas...
De vez em quando chega uma
E canta
(Não sei se as andorinhas cantam, mas vá lá!)
Canta e vai-se embora
Outra, nem isso,
Mal chega, vai-se embora.
A última que passou
Limitou-se a fazer cocô
No meu pobre fio de vida!
No entanto, Maria, o meu amor é sempre o mesmo:
As andorinhas é que mudam.

Mario Quintana
Preparativos de Viagem, 1987

Quintana aos 34 anos

O ESPÍRITO MILITAR NO POETA MARIO QUINTANA

2009-12-03T08:50:00.000-08:00

Pouco conhecidas e divulgadas são as ligações do poeta Mário Quintana com a vida militar e a influência desta em seu espírito e em sua vida.

Ele era neto do Capitão Médico Cândido Manoel de Oliveira Quintana, herói da Retirada de Laguna, na Guerra do Paraguai, e chefe do Serviço de Saúde da tropa que participou daquela épica operação militar. Ele e o Capitão Médico Dr. Manoel de Aragão Gesteira, ao lado do qual foram depositados seus restos mortais no Monumento aos Heróis de Laguna e Dourados, na Praia Vermelha, no Rio, foram os dois heróis que resistiram até o fim da Retirada, dos 12 médicos que iniciaram aquela operação militar, imortalizada internacionalmente, em francês, na pena de Alfredo de Taunay.
Terminada a Guerra, o Capitão Manoel Quintana chegou em Alegrete incorporado ao 3º Regimento de Cavalaria, Unidade Militar que, terminada a Guerra do Paraguai, lá permaneceu até 1876 e que, por transformações, fusões e denominações posteriores, aquartelado em Jaguarão, resultou no atual Regimento Osório, de Porto Alegre. O Dr. Quintana passou a residir e a trabalhar na Enfermaria Militar de Alegrete, ali vivendo até falecer, onde deixou sua descendência e, nela, o hoje seu neto famoso Mário Quintana.
Mário Quintana nasceu em 1906, cerca de 18 anos depois do falecimento de seu heróico avô. E muito aprendeu sobre o avô com o seu pai farmacêutico, que também o alfabetizou usando como cartilha o jornal Correio do Povo.
E foi influenciado pelas histórias de seu heróico avô na Retirada da Laguna, na Guerra do Paraguai, e mais as da Revolução de 93 em Alegrete, como a Batalha de Inhanduí e a tomada e incêndio da ponte do Ibirapuitã. Nesta época, dos 13 aos 19 anos, de 1919 ao início de 1924, adolescente, o poeta Mário Quintana cursou, como interno contribuinte, o Colégio Militar de Porto Alegre, no Casarão da Várzea.
Foi no Colégio Militar de Porto Alegre que o poeta iniciou sua carreira literária como colaborador de sua histórica revista Hyloea.
E no Colégio Militar de Porto Alegre ficaram os seguintes registros burocráticos de sua passagem por ali, em sua adolescência, segundo dados fornecidos pelo Museu Casarão da Várzea, através do citado Cel Caminha, professor de História daquele Colégio Militar.
“Em 1º de abril de 1919, satisfeitas as exigências regulamentares Mário Miranda Quintana foi incluído no Colégio Militar de Porto Alegre como aluno interno contribuinte e classificado no 1º ano. Em Dezembro nos exames finais foi aprovado plenamente: Com grau 8 em Francês, grau 7 em Português, grau 6 em Aritmética, e simplesmente com grau 5 em Geografia e Desenho, tudo do primeiro ano. Nos exames práticos foi aprovado plenamente com grau 7 em Ginástica (hoje Educação Física) e simplesmente com grau 4 em Infantaria. Em 1º de abril de 1920, foi transferido da 1ªCompanhia para a 2,ª por conveniência do serviço. Em 20 de abril foi promovido a cabo de Esquadra de Infantaria, para o Batalhão Colegial. Em dezembro , nos exames finais foi reprovado em Desenho e aprovado simplesmente com grau 4 em Português e Aritmética e Geografia . Em 1921 nos exames de 2ª época foi reprovado em Desenho. Em setembro, a pedido de seu pai Celso de Oliveira Quintana foi desligado do Colégio Militar. Em abril de 1922 foi reencluido como aluno interno contribuinte. Em dezembro, nos exames finais foi reprovado em Álgebra e Geografia e aprovado simplesmente com grau 4 em Aritmética e plenamente com grau 7 em Português e com grau 8 em Francês. Em março de 1923 nos exames de 2ª época foi reprovado em Álgebra e aprovado simplesmente com grau 5 em Geografia. Em dezembro, nos exames finais foi reprovado em Álgebra do 3º ano. Em 28 de janeiro de 1924 foi desligado do Colégio Militar de Porto Alegre, conforme pedido de seu correspondente.”
Foram seus contemporâneos de 1919 a 1923 no Colégio Militar dois presidentes da República, Ernesto Geisel e Emílio Garrastazu Médici, e um vice-presidente, Adalberto Pereira dos Santos.
Um pouco antes de ele ingressar no Colégio Militar ali se formaram os futuros presidentes Arthur da Costa e Silva e Humberto de Alencar Castelo Branco. O presidente Eurico Gaspar Dutra estudou um ano no Casarão da Várzea, ao tempo em que ali funcionou a Escola de Guerra
Mário Quintana foi obrigado por motivos de saúde a desligar-se do Colégio Militar em janeiro de 1924. Em 1930 lhe surgiu nova oportunidade de retornar a vida militar. Apresentou-se como voluntário ao 7º Batalhão de Caçadores, atual 7º Batalhão de Infantaria Motorizado - Batalhão Gomes Carneiro, Santa Maria, que se encontrava em Porto Alegre em 3 de outubro de 1930, atendendo ao apelo “O Rio Grande de pé pelo Brasil!”. E seguiu para o Rio de Janeiro, via ferroviária, para apoiar a derrubada do presidente Whashington Luiz e a consolidação da Revolução de 30 na capital federal.
Na capital permaneceu por cerca de 6 meses como soldado da Revolução de 30, retornando em 1931, onde retomou, em Porto Alegre, a sua consagrada carreira de poeta.
Em 1978 ele retornou ao Rio de Janeiro representando a sua família nos atos de translado de seu heróico avô de Alegrete para o Rio de Janeiro onde nascera, e para ser colocado, com pompa e circunstância, no Monumento dos Heróis da Laguna, na Praça General Tibúrcio na Praia Vermelha.
Na ocasião fez entrega às autoridades que organizaram a cerimônia, de toda a documentação militar do avô, conservada com orgulho por sua descendência.
E o poeta acompanhou todo o cerimonial de translado desde Alegrete, passando por Porto Alegre e até o Rio de Janeiro, a bordo de um avião da FAB.

Na foto, da esquerda para a direita, o terceiro é o poeta Mário Quintana, representando a sua família no translado de seu avô, herói da Retirada da Laguna, cuja urna com seus restos mortais estão à frente do Gen Ex José Pinto, presidente da cerimônia e comandante do I Exército, atual comando Militar do Leste e ex presidente do Clube Militar.
E contou-nos o acadêmico General Lyra Tavares que ele recebeu o poeta com imensa satisfação. E que na ocasião sua senhora, filha de Cachoeira do Sul, preparou-se para receber o poeta com um café e um prato de sonhos, tradição gaúcha. E ao passar o prato de sonhos ao poeta ele saiu com esta tirada: - “Muito obrigado minha senhora. Como eu, um poeta, poderia comer sonhos? Seria um sacrilégio?”

A CASA GRANDE

2009-11-30T10:56:00.000-08:00

Os esconderijos da casa grande e assustadora continuam sendo desvendados pelo menino Quintana.

...mas eu queria ter nascido numa dessas casas de meia-água
com o telhado descendo logo após as fachadas
só de porta e janela
e que tinham, no século, o carinhoso apelido
de cachorros sentados.
Porém nasci em um solar de leões.
(...escadarias, corredores, sótãos, porões, tudo isso...)
Não pude ser um menino de rua...
Aliás, a casa me assustava mais do que o mundo, lá fora.
A casa era maior do que o mundo!
E até hoje
- mesmo depois que destruíram a casa grande –
até hoje eu vivo explorando os seus esconderijos...

Mario Quintana

QUINTANA SONHAVA EM ALFABETIZAR FUTUROS POETAS

2009-11-25T06:21:00.000-08:00

Este Blog com sua pretensão de apresentar Mario Quintana em todas as suas facetas não poderia esquecer a literatura infantil. Foi grande, imensa, a contribuição de Quintana nessa área.

O Batalhão das Letras é num primeiro olhar uma cartilha. Mas o nosso poeta não se propôs a simplesmente criar uma cartilha, sua visão foi muito mais além. Que tal alfabetizar e ao mesmo tempo formar poetinhas? Sim esse é o objetivo de “O Batalhão das Letras” apresentar o alfabeto propondo às crianças que aprendam a ler, escrever e fazer poesia e para fazer poesia nada como ser alfabetizado com poesias.Temos que ter em mente que a obra foi publicada em 1948, quando o ensino ainda era terrivelmente tradicional. Em 1948 também começou a ser usada a cartilha da educadora Branca Alves de Lima, “Caminho Suave” que ficou quase 50 anos no catálogo do Mec. Basta comparar “Caminho Suave” com “O Batalhão das Letras” para percebermos a tremenda distância entre as duas. Se Caminho Suave era revolucionária, O Batalhão das Letras era em dobro. Alfabetizar por versos, aprendendo as primeiras rimas junto com as primeiras letras, as primeiras construções poéticas, era duplamente revolucionário. Essa é mais uma prova da grandeza de nosso poeta, de sua visão pedagógica e de seu amor pela poesia.

Abaixo algumas letras apresentadas na obra “O Batalhão das Letras” lançado em 1948 pela Editora Globo. Para ver as imagens ampliadas e ler os poeminhas clique sobre cada uma delas.

HISTÓRIA MÁGICA

2009-11-23T17:00:00.000-08:00

Era um perfume tão pesado que os corpos se amolentavam, rendidos, e uma névoa de banho de vapor esfumava o contorno das flores de pétalas abertas, dos frutos enormes, que pareciam prestes a cair. Não se sabiam se eram cobras dormentes, ou lianas semi-vivas, aquelas coisas pendidas das galharias... Pássaros não se viam, nem sáurios furtivos, nem grandes ou pequenos quadrúpedes. Mas gritos misteriosos, que a gente não podia identificar, feriam de quando em quando os ouvidos, acordando-os do torpor em que os adormecia o zumbir ininterruptp dos insetos. Os pés chapinhavam, como em barro, no musgo verdoengo que tapetava o chão.
Caminháva-mos, arquejávamos, sem dizer palavra. O nosso guia e rei seguia à frente, invisível, sua presença acusando-se (nas horas de maior angustia, parecia) por um agitar frenético de guizos. Um dia, não mais o escutamos e cada qual, com um ingrato alívio, seguiu seu próprio caminho. Cada qual se extraviou, sentou-se, enfim, para morrer.
E cada um morria pensando invejosamente que os outros houvessem encontrado alguma coisa, uma fonte de virtudes nunca imaginadas, uma princesa, um mágico, algum Deus ainda bárbaro ou no seu mais adiantado estágio, mas sempre um Deus, mas sempre alguma coisa. Pensava em tudo isto, sim... e sentia, no entanto, um monstruoso orgulho de morrer sozinho...

Mario Quintana
Antologia Poética
Pág 120

QUANDO EU MORRER

2009-11-17T13:15:00.000-08:00

Mais um poema da obra A Rua dos Cataventos publicado em 1940. Mais um poema em que Quintana imagina-se morto e se diverte com a idéia de ter toda a eternidade para consertar alguns poemas tortos.

QUANDO EU MORRER

Quando eu morrer e no frescor da lua
Da casa nova me quedar a sós,
Deixai-me em paz na minha quieta rua...
Nada mais quero com nenhum de vós!

Quero é ficar com alguns poemas tortos
Que andei tentando endireitar em vão...
Que linda a Eternidade, amigos mortos,
Para as torturas lentas da expressão!...

Eu levarei comigo as madrugadas,
Por-de-sóis, algum luar, asas em bando,
Mais o rir das primeiras namoradas.

E um dia a morte há de fitar com espanto
Os fios da vida que eu urdi, cantando,
Na orla negra de seu negro manto.

In: A Rua dos Cataventos

FOTO DANIEL ANDRADE SIMÕES

ESSES INQUIETOS VENTOS

2009-11-09T15:40:00.000-08:00

Esses inquietos ventos andarilhos
Passam e dizem: “Vamos caminhar.
Nós conhecemos misteriosos trilhos,
Bosques antigos onde é bom cismar...

E há tantas virgens a sonhar idílios!
E tu não vieste, sob a paz lunar
Beijar os seus entrefechados cílios
E as dolorosas bocas a ofegar...”

Os ventos vêm e batem-me a janela:
“A tua vida: Que fizeste dela?”
E chaga a morte: “Anda! Vem dormir...

Faz tanto frio...e é tão macia a cama...”
Mas toda a longa noite ainda hei de ouvir
A inquieta voz dos ventos que me chama!...

Mario Quintana

PORQUE AMAMOS OS POETAS?

2009-11-06T14:59:00.000-08:00

Esta postagem é a de número 233. São 233 poemas, crônicas, textos e curiosidades sobre Mario Quintana postados neste blog em mais de 1 ano de existência. Ao preparar-me para fazer esta postagem me pus a refletir no valor e na importância que os poetas tem para nós e no carinho e admiração que tenho por Quintana, carinho que só cresceu desde o momento em que decidi construir este blog. De repente decidi que era hora, não de Quintana escrever para mim mais um poema, mais uma crônica, mas de eu dedicar a ele um poema por tudo que ele deixou para nós. Assim meu caro Poeta, dedico a você estes versos, evidentemente não são escritos por um poeta como tu, mas palavras sinceras de um admirador de todos os poetas do mundo e em particular...seu admirador.

PORQUE AMAMOS OS POETAS?

Quem pinta o céu com palavras azuis e infinitas
E descreve o movimento e forma das nuvens?
Quem revela o encanto das flores
Como se as desenha-se com letras
E nos faz sentir seu perfume?

Quem constrói sentimentos com os tijolos do alfabeto,
Letra por letra... lágrima por lágrima,
Exprimindo a dor e o sorriso?
A agitação do dia e o romantismo da noite?
A dor do nascimento e o alívio da morte?

Apenas os poetas constroem com suas letras mágicas.
Retratistas do mundo... do homem,
Da luz e das trevas.
Nos demonstram a cada poema
A força incrível das palavras.
Bernardo

UMA SURPRESA -

2009-11-02T16:33:00.000-08:00

Vivemos numa paisagem, ou antes, num cenário de demolições – o que faria da atual Porto Alegre uma ótima tomada para os filmes que se passassem em Londres ou Berlim depois de bombardeadas. Isto – quem é que não sabe? – é o Progresso. Mas que desolação, que confusão! Quando é que viveremos numa cidade pronta? Não estou mandando contra Porto Alegre. Quando estive, há pouco, em São Paulo, era a mesma coisa e, na rua, aquela agitação de formigueiro às tontas, como se alguém lhe houvesse pisado em cima.

Uma cidade pronta, disse eu? Mas não, não me falem em Brasília. Essa é pronta demais. Tão pronta, tão limpa, tão exata que parece uma maquete em tamanho natural. Falta-lhe a pátina do tempo, isto que alguns chamam de historicidade e que eu chamaria simplesmente de tradição – que é coisa que não se inventa, como andaram querendo inventar o Vovô Índio para substituir o Papai Noel que nossos avós europeus importaram consigo, não de contrabando, mas dentro de seus corações, única bagagem indevassável aos fiscais da Alfândega.
Pois bem, dentro do programa de demolição e construção em que estava incluído muito velho pardieiro a pedir caridosa eutanásia, mas onde se cometeu também muito crime como o assassinato do velho templo barroco da Igreja do Rosário – acontece que, ao fundo daquele bloco de velhas casas que foram demolidas na Praça da Alfândega – que é que se vê, ao olhar à esquerda por cima do tapume? Uma palmeira! Lá, bem no fundo, enfim liberta dos paredões entre os quais estivera enterrada.
Que teria levado o empreiteiro de demolições a poupá-la? Porque era uma coisa viva, saída da natureza e não de mãos humanas? Bem sei que se têm destruído florestas, como na guerra se destroem exércitos, cidades. Tão fácil esta última façanha... basta apertar um botão. O difícil é fazer a coisa individualmente, com uma só criatura. Embora a guerra não seja considerada crime, pois é feita coletivamente. Esta a diferença entre nós e os totalitarismos. Porque estes desconhecem a unicidade do indivíduo humano. E, da mesma forma que executa friamente a destruição de florestas, o homem hesita em destruir uma árvore – tão sozinha como ele e com o mesmo direito de subsistir. Enfim, não sei se por esquecimento, ou por sentimento, é que foi poupada entre escombros, mas lá está ela sobre o tumulto da cidade – alta, viva, verde como uma esperança de melhores dias
Mario Quintana
Na Volta da Esquina (1979)

CANÇÃO DA PRIMAVERA

2009-10-26T16:11:00.000-07:00

Dancemos saudando a primavera que chega cruzando nossos sonhos. Dancemos em torno do cataventos até que as paineiras tenham por sobre os muros...florido!!!

(Para Érico Veríssimo)

Primavera cruza o rio
Cruza o sonho que tu sonhas.
Na cidade adormecida
Primavera vem chegando.

Catavento enloqueceu,
Ficou girando, girando.
Em torno do catavento
Dancemos todos em bando.

Dancemos todos, dancemos,
Amadas, Mortos, Amigos,
Dancemos todos até
Não mais saber-se o motivo...

Até que as paineiras tenham
Por sobre os muros florido!

Mario Quintana

MARIO QUINTANA - REGRESSO À CASA PATERNA

2009-10-21T16:55:00.000-07:00

Em 1953, Mario Quintana ingressa no Correio do Povo, onde permanece até seu fechamento, em 1984. Começa com a tradução de telegramas e com uma coluna semanal que se tornaria famosa, “Caderno H” que já vinha publicando na revista Província de São Pedro.

Sem dúvida, o jornalismo estava no seu sangue. Foi logo no início que ocorreu um episódio pitoresco, lembrado recentemente numa palestra pelo jornalista Walter Galvani. O novo chefe do departamento de pessoal decidiu que Mario deveria bater o cartão ponto, como os demais colegas, na entrada e na saída do expediente. O poeta se queixou na redação, o diretor Breno Caldas ficou sabendo e, de imediato, chamou o funcionário do setor e passou-lhe uma reprimenda:
- Olha, o “ponto” do Mario aqui no Correio é o que ele produz, poesia, crônica, conto ou o que quiser fazer. Nós muito nos orgulhamos dele. Não precisa outro tipo de controle.
Mesmo esse tratamento diferenciado não impediu que Quintana aderisse, no final de 1983, à greve que culminou com o fechamento do jornal, a única da história da empresa Caldas Júnior. E seu nome foi usado como bandeira pelos colegas do movimento. Quando a empresa foi adquirida por um novo grupo, Mario continuou colaborando até sua morte, dez anos depois, no dia 5 de maio de 1994.
Ao retornar ao jornal, sob nova direção, Mario Quintana deixou este registro:

REGRESSO À CASA PATERNA
De volta a estas páginas, a esta minha velha seção no Correio, voltando enfim aos meus fregueses de caderno, confesso que não tenho palavras para dizer tudo o que sinto – nem adianta sugerirem que neste caso eu poderia latir, uivar, ganir. Mas, por que não?!
Espero encontrar os leitores tal como sempre foram, embora eu mesmo já não seja o mesmo. Apresso-me a explicar: devido a um acidente de tráfego, colocaram-me no quadril esquerdo um parafuso de aço. Portanto, não pertenço unicamente ao reino animal: também faço parte do reino mineral...
Em todo o caso, o que mais importa é dizer o que significa o Correio do Povo, para a minha geração e para as gerações seguintes. Foi no Correio do Povo que aprendi as primeiras letras, antes de todas o “O” do título, que meu pai apontou com o dedo, por ser a mais simples, depois as mais complicadas. Até que, quando dei por mim, já sabia ler! Aqui estou de volta, pois, devidamente alfabetizado. Eu e os da Velha Guarda. E, como eu declarei ao Dr. Breno Caldas, da última vez que nos encontramos: “A Velha Guarda não morre e não se entrega!”.
Disse-lhe eu isto quando a gente vivia tão só de esperanças... Mas, agora, estamos ante a confortadora realidade de pertencer a um velho órgão que faz parte integrante da História do Rio Grande do Sul e, por conseguinte, da História do Brasil.

Mario Quintana
In: Porta Giratória
Ed. Globo, 1988

Texto introdutória de Antônio Goulart: “O jornalista Mario Quintana”
Revista Press – Edição 106

foto Liane Neves

PARA CHEGAR MAIS PERTO DOS POETAS - MARIO QUINTANA

2009-10-19T11:08:00.000-07:00

Há certas coisas que não haveria mesmo ocasião de as colocarmos sensatamente numa conversa – e que só num poema estão em seu lugar.

Poesia é insatisfação, num anseio de auto-superação. Um poeta satisfeito não satisfaz.

Teus poemas não os date nunca...um poema não pertence ao tempo...em seu país estranho, se existe hora, é sempre a hora extrema.

A função de um poeta não é explicar-se. A função de um poeta é expressar-se.

Repara como o poeta humaniza as coisas: dá hesitação às folhas, anseios ao vento. Talvez seja assim que Deus dá alma aos homens.

Mario Quintana
in: Para Viver com Poesia
Ed Globo - 2007

PARA DESPERTAR AS FANTASIAS

2009-10-14T18:56:00.000-07:00

Há noites em que não posso dormir de remorso, por tudo o que deixei de cometer.

As pessoas sem imaginação podem ter tido as mais imprevistas aventuras, podem ter visitado as terras mais estranhas...Nada lhes ficou. Nada lhes sobrou. Uma vida não basta ser vivida é preciso ser sonhada.

Havia um tempo de cadeiras na calçada. Era um tempo em que havia mais estrelas. Tempo em que as crianças brincavam sob a clarabóia da lua.

Há noites em que o túnel silencioso do sono é unicamente iluminado, aqui e ali, pelos olhos verdes dos fantasmas.

O mais feroz dos animais domésticos é o relógio de parede: conheço um que já devorou três gerações de minha família.

Mario Quintana

PARA LEVAR A INFÂNCIA A SÉRIO - MARIO QUINTANA

2009-10-09T12:06:00.000-07:00

As crianças não brincam de brincar. Brincam de verdade.

Vocês já repararam no olhar de uma criança quando interroga? A vida, a irrequieta inteligência que ela tem? Pois bem, você lhe dá uma resposta instantânea, definitiva, única – e verá pelos olhos dela que baixou vários risquinhos na sua consideração

Ah, aquela confiança que tem uma criança rezando...Inocente confiança. Alegria. Quem é de nós que reza com alegria? Parece que só existe mesmo o Deus das crianças...Deus é impróprio para adultos.

Não importa o enredo das histórias: o que vale é o êxtase de quem as escuta. Por isso é que as crianças gostam mesmo de ouvir sempre as mesmas histórias, como se fosse da primeira vez.

Contando Histórias - Reynaldo Fonseca
Quando a gente era deste tamanhozinho, aí sim, Deus estava logo ali por detrás das estrelas, todas elas muito perto também. Depois nos aconteceu, com a sapiência adulta, essa infinita distância... Mas na verdade as crianças estavam mais a procura da verdade. Pois Deus não será a procura de Deus?

Que importa o asfalto, o cimento, isso tudo? As meninazinhas sempre saem da escola correndo descalças sobre a relva.

Nesses desenhos de crianças – vocês também repararam? Há alguns em que não aparece aquela costumeira estradinha que leva à porta de suas casas...

A criança que brinca e o poeta que faz um poema – estão ambos na mesma idade mágica.

In: Para viver com poesia

POEMAS CURTOS DE QUINTANA

2009-10-05T11:45:00.000-07:00

O UMBIGO

O teu querido umbiguinho,

Doce ninho do meu beijo

Capital do meu desejo,

Em suas dobras misteriosas,

Ouço a voz da natureza

Num eco doce e profundo.

Não só o centro de um corpo,

Também o centro do mundo!

In: A Cor do Invisível

UMA SIMPLES ELEGIA

Caminhozinho por onde eu ia andando
e de repente te sumiste,
- o que seria que te aconteceu?
Eu sei... o tempo... as ervas más... a vida...
Não, não foi a morte que acabou contigo:
Foi a vida.
Ah, nunca a vida fez uma história mais triste
que a de um caminho que se perdeu...

In: A Vaca e o Hipogrifo

SEMPRE

Sou o dono dos tesouros perdidos no fundo do mar.
Só o que está perdido é nosso para sempre.
Nós só amamos os amigos mortos
e só as amadas mortas amam eternamente...

In: Apontamentos de História Sobrenatural

Quintana engraxando

QUINTANA E VERÍSSIMO - ENCONTRO DE HUMOR E POESIA

2009-09-28T12:28:00.000-07:00

Sentados no mesmo sofá de courvia na lanchonete de um modesto hotel em Copacabana, o Canadá, num encontro de arrancar exclamações, dois dos mais expressivos representantes da cultura gaúcha. De um lado, compenetrado, de poucos sorrisos e nenhuma piada, acompanhado da sorridente mulher Lúcia, o humorista Luis Fernando Verissimo, 47 anos. De outro, generoso nas tiradas irreverentes, sob os cuidados da sobrinha Helena (em lua-de-mel no mesmo hotel), o solitário poeta Mário Quintana, 78 anos.
Morando na mesma cidade, Porto Alegre (Quintana num quarto do Hotel Royal, cedido em usufruto pelo seu dono, o jogador Falcão, e Verissimo com a família na casa que foi de seu pai, Erico, no bairro de Petrópolis), eles não se viam desde a feira do livro em novembro, no Rio Grande do Sul. Nem mesmo na feira de seu Estado - montada no Fashion Mall e para a qual vieram convidados pela Editora Globo - os dois se cruzaram.
Visivelmente sofrendo um problema de surdez que se agravou nos últimos três meses (segundo a sobrinha Helena), o poeta quer certificar-se de que ouvirá todas as perguntas, interroga a Helena se elas estão sendo dirigidas ao ouvido certo, com uma expressão típica dos gaúchos. “Está do lado de monta?” Não perde a oportunidade de fazer uma piada, ao explicar o que significa aquele termo: “É o lado certo de montar a cavalo. Só o Maluf sobe de um lado e cai do outro”.
Se o humorista é um dos que preferem fugir do Centro da cidade, residindo numa casa e num bairro mais afastado, o poeta não arreda pé e se mantém fiel aos quartos de hotéis em pontos centrais. E se explica: "Desconfio de que não sou muito família. Não poderia ficar 24 horas com uma pessoa. Sempre morei em mim mesmo e podendo ler tantos livros nunca estou só."
O ponto de encontro dos dois - como diz agora Luis Fernando - tem sido as visitas de Quintana à sua mãe, dona Mafalda, ou ao amigo comum, o romancista Josué Guimarães. Ambos adoram o Rio, para passear. Mário comenta que vem aqui com freqüência, mas as pessoas sempre acham que é a primeira vez. Verissimo, casado com uma carioca (pai de três filhos, Fernanda, 19 anos, Mariana, 16, e Pedro), volta e meia aparece. Quintana tem paixão especial por andar nos túneis cariocas ("O Rio é um cartão-postal, os túneis me descansam de tanta paisagem"). Luis Fernando concorda com o "exagero das paisagens", mas não compartilha do prazer em passar pelos túneis.
Quintana adorava cinema, no passado um de seus lazeres preferidos. Agora não vai mais. “Sou do tempo das estrelas, de Greta Garbo, agora a estrela é a cama”. Verissimo é mais ligado em música, jazz. “Toco saxofone, outro dia mesmo fiz isso num baile em Bagé”. E indagado como ainda encontra tempo para animar bailes, a resposta vem de Mário Quintana: "É que ele fala pouco, quem não conversa tem tempo".
O poeta vive brigando com as palavras para dizerem o que ele quer que digam. “Sempre tive dificuldade de escrever, acho que estilo é a dificuldade de expressão de cada um e, para se dar a impressão de que se fez uma coisa pela primeira vez, é preciso reescrever muito.” Verissimo encara a criação do mesmo modo. “Tenho dificuldade de escrever” - repete - “para mim não é uma coisa natural. Levo horas para chegar a um piada. Gosto mais de desenhar e, quanto mais a gente escreve, mais difícil fica.”
Quintana fala de suas fiéis amizades femininas - entre elas a bela Bruna Lombardi e a cantora Diana Pequeno, presentes na noite de autógrafos. "Nunca me abandonaram, mas se casaram com outros. Nunca me lembrei de pedi-las em casamento", brinca.
Conversa terminada, os dois descem pela Rua Santa Clara, a caminho do mar. Não param de falar animadamente. De que não se sabe. São dois gaúchos admirados e respeitados pelo que já deram à cultura e ao humor brasileiros, passeando por Copacabana.

Quintana e Verissimo, um encontro feito de humor e poesia, De Cleusa Maria. Jornal do Brasil, 4/5/84

Luis Fernando Veríssimo

MARIO QUINTANA - EU FIZ UM POEMA

2009-09-21T16:15:00.000-07:00

Girassois - Van Gogh
Eu fiz um poema belo
e alto
como um girassol de Van Gogh
como um copo de chope sobre o mármore
de um bar
que um raio de sol atravessa
eu fiz um poema belo como um vitral
claro como um adro...
Agora
não sei que chuva o escorreu
suas palavras estão apagadas
alheias uma à outra como as palavras de um dicionário.
Eu sou como um arqueólogo decifrando as cinzas de uma cidade morta.
O vulto de um velho arqueólogo curvado sobre a terra...
Em que estrela, amor, o teu riso estará cantando?

In: Esconderijos do Tempo
Quintana em seu quarto - foto Liane Neves

A POESIA SEGUNDO MARIO QUINTANA

2009-09-17T04:46:00.000-07:00

“O primeiro verso que um poeta faz é sempre o mais belo, porque toda a poesia do mundo está em ser aquele seu primeiro verso”

“A poesia, porque alcança a superioridade da inspiração e do espírito, perdura além das coisas sujeitas a sucatas, a poesia nunca, pois é um sopro de eternidade.”

Os Invasores

Há muito que os marcianos invadiram o mundo:
São os poetas
e
Como não sabem nada de nada
Limitam-se a ter os olhos muito abertos
E a disponibilidade de um marinheiro em terra...
Eles não sabem nada nada
E só por isso é que descobrem tudo.

“Os poetas jogam os poemas sobre as águas do mar. Na Praia do Mar do Tempo que versos irão chegar?
MARIO QUINTANA

VIDA

2009-09-14T07:43:00.000-07:00

Vida

Não sei
o que querem de mim essas árvores
essas velhas esquinas
para ficarem tão minhas só de as olhar um momento.

Ah ! Se exigirem documentos aí do Outro Lado,
extintas as outras memórias,
só poderei mostrar-lhes as folhas soltas de um álbum de imagens:
aqui uma pedra lisa, ali um cavalo parado
ou
uma
nuvem perdida,
perdida...

Meu Deus, que modo estranho de contar uma vida!

In: Esconderijos do Tempo

BAU DE ESPANTOS

2009-09-11T12:08:00.000-07:00

ESPANTOS

Neste mundo de tantos espantos,
Cheio das mágicas de Deus,
O que existe de mais sobrenatural
São os ateus

O maravilhoso espanto de viver por um só instante (in: Apontamentos de História Natural, 1976... em sua pobre eternidade os deuses desconhecem o preço único do instante...(in: Baú de espantos, 1986)

Analisando a obra Baú de espantos Antonio Hohlfeldt inicia pelo título: o baú é um objeto em geral, hermeticamente fechado, contendo coisas velhas e antigas. Nesse caso específico o baú contém espantos, espantos surgidos a partir da convivência com a realidade. Os espantos são uma espécie de revelação, um procedimento que ocorre repentinamente, por uma como que iluminação, e que poderá ser captada ou recriada (ou não) pelo leitor durante a prática do poema.
A morte e sua significação, bem como todo o jogo escatológico que animam toda a existência humana, persistem nesse volume, e por certo, não haveria razão para desaparecerem justamente aqui, quando o poeta se indaga (nós) a respeito do que é (somos).

Quem nunca quis morrer,
Não sabe o que é viver
Não sabe que viver é abrir uma janela
E pássaros pássaros sairão por ela
E hipocampos fosforescentes
Medusas translúcidas
Radiadas
Estrelas-do-mar

Assim Quintana prossegue criando , poema após poema, livro após livro, até o fim de sua vida porque:

(...) um poema não é também quando paras no fim,
porque um verdadeiro poema continua sempre...,

A MENINA QUE AMA MARIO QUINTANA

2009-09-07T15:09:00.000-07:00

O poema não é de Mario Quintana, é de André Martins, músico e compositor.

A MENINA QUE AMA MARIO QUINTANA

Doce é a menina que ama Mario Quintana.

Veio como um verso
Sem sinal ou prenúncio de chegada,
Tomou-me a mão, os olhos,
A alma.

Linda é a menina que ama Mario Quintana.

Que me fez moço, singelo e poeta
E pus-me a escrever, dedilhar, cantar
Enxugando-me a lágrima
Ensinou-me a amar.

E como menino fiquei,
Deixando-me encantar,
Por teus encontros com o sublime,
Por teus lábios sobre o Mar.

Que direi da menina que ama Mario Quintana?

Como os namorados que amam a bela Lua cheia
E os poetas que se deitam com a rima perfeita,
Ponho, de mãos dadas, a ofertar
A pequena rosa de um poema
Que fala e silencia num olhar.

Andre Martins, 2004

ESTRANHAS AVENTURAS DA INFÂNCIA

2009-09-04T07:04:00.000-07:00

Era um caminho tão pequenino
Que nem sabia aonde ia,
Por entre uns morros se perdia
Que ele pensava que eram montanhas...

Enquanto a tarde, lenta, caía,
Aflitamente o procuramos.
Sozinho assim, aonde iria?
Porém, deixamos para um outro dia...

Perdido e só, nós o deixamos!

E quando, enfim, ali voltamos
Já nada havia, só ervas más...
Tão vasto e triste sentiste o mundo
Que te achegaste, desamparada...

E foi bem juntos que regressamos,
Ombro com ombro, a mão na mão,
Enquanto, lenta, caía a tarde
E nos espiava a bruxa negra...

E nos seguia a bruxa negra
Que hoje se chama Solidão!

In: Baú de Espantos

MARIO QUINTANA - CADERNO H

2009-09-01T09:20:00.000-07:00

O Caderno H não tem continuidade e deve ser lido como foi escrito – ao léu das horas, “que não são apenas passageiras, mas de humor variado”. E pode ser aberto em qualquer ponto. Aberto e interrompido. Não é Quintana quem assegura o valor das pausas? "Livro é aquele de que às vezes interrompemos a leitura para seguir – até onde? Uma estrelinha...Leitura interrompida? Não. Esta é a verdadeira leitura continuada”. É a melhor maneira de se aproveitar o Caderno H – livro contido na palavra e penetrante no dizer, pródigo em refletida ironia, alegre, melancólico às vezes, ora impiedoso e ora amável, sempre novo, inesperado e elegante, e sempre, a cada linha e a cada pensamento, iluminado de poesia.

NA SOLIDÃO DA NOITE

“Os velhos espelhos adoram ficar no escuro das salas desertas.
Porque todo o seu problema, que até parece humano, é apenas o seguinte:
- reflexos? ou reflexões?”

A MESTRA E OS ALUNOS

Dizem que a História é a mestra da vida. Mas como é que os seus protagonistas incorrem sempre nos mesmos erros? Não lhes aproveitou em nada o exemplo das reprovações anteriores.
Ou talvez lhes aconteça o mesmo que com os leitores de novelas policiais: cada qual sonha com o crime perfeito. O crime que compensa.
Mario Quintana – Caderno H – Ed. Globo

De: A RUA DOS CATAVENTOS - MARIO QUINTANA

2009-08-28T12:56:00.000-07:00

XXX

Rechinam meus sapatos rua em fora.
Tão leve estou que já nem sombra tenho
E há tantos anos de tão longe venho
Que nem me lembro de mais nada agora!

Tinha um surrão todo de penas cheio...
Um peso enorme para carregar!
Porém as penas, quando o vento veio,
Penas que eram...esvoaçaram no ar...

Todo de Deus me iluminei então.
Que os Doutores Sutis se escandalizem:
“Como é possível sem doutrinação?1”

Mas entendem-me o Céu e as criancinhas.
E ao ver-me assim, num poste as andorinhas:
“Olha! É o Idiota desta Aldeia!” dizem...

in: A Rua dos Cataventos

A PORTA GIRATÓRIA DE MARIO QUINTANA

2009-08-25T09:44:00.000-07:00

PORTA GIRATÓRIA, 1988 é uma seleção de crônicas – como o próprio autor designou os textos alí reunidos – antes publicados no jornal Correio do Povo, Porto Alegre. [...] Tais crônicas, ligadas ao tempo, expressam perfeitamente a origem do gênero. Na expressão “porta giratória” está inclusa também a noção de movimento, de voltas rápidas, de giros bruscos que apontam a idéia de variedade.
[...] Igualmente alí Quintana utilizara textos antes editados no jornal.
Esse procedimento, característico do autor, identifica sua atuação como poeta e jornalista. Habituado à escrita rápida, captando a poesia diretamente do cotidiano, ele encontra nos fatos mais simples sentidos inusitados. Seu olhar ocupado com o lado humano da realidade, extrai seu lado oculto e que não é percebido pelos demais.
(Trecho do prefácio de "Porta giratória", escrito por Tânia Franco Carvalhal que coordenava a edição das obras completas do poeta, falecida em 2006)

UMBRAL

...mas eis que havia no fundo daquele quase infindável corredor de meu sonho, uma porta com a seguinte placa: BATA SEM ENTRAR. É sempre assim, pensei, o mistério só existe do outro lado das portas. Minto. O mistério está mesmo é do lado de cá. Para que procurar o outro mundo, se o nosso já é tão incompreensível como ele?
Incompreensível mas evidente. Como qualquer milagre. Como qualquer revelação.

A VELHA SURPRESA

Quando, ao café da manhã, lemos a notícia do súbito falecimento de algum amigo ou simples conhecido, ainda sentimos aquele mesmo espanto do homem que primeiro palpou, sem nada compreender, o corpo frio do primeiro morto.
Tanto assim que logo nos escapa uma exclamação estúpida, comovente, legítima:
“Mas como! Ainda anteontem eu conversei com ele...”
Sim, a velha e eterna surpresa...
Porque mesmo depois que nada mais nos espanta neste mundo, resta-nos ainda uma aventura inédita: a morte.
Mario Quintana

CAMINHO

2009-08-21T16:16:00.000-07:00

Era um caminho que de tão velho, minha filha,
já nem mais sabia aonde ia...
Era um caminho
velhinho,
perdido...
Não havia traços
de passos no dia
em que por acaso o descobri:
pedras e urzes iam cobrindo tudo.
O caminho agonizava, morria
sozinho...
Eu vi...
Porque são os passos que fazem os caminhos!

POEMA EM TRÊS MOVIMENTOS

2009-08-20T16:57:00.001-07:00

I

Nossos gestos eram simples e transcendentais.
Não dissemos nada
nada de mais...
Mas a tarde ficou transfigurada
- como se Deus houvesse mudado
imperceptivelmente
um invisível cenário.

II

Eu te amo tanto que
sou capaz de nos atirarmos os dois na cratera do Fuji-Yama!
Mas, aqui,
o amor é um barato romance pornô esquecido em cima da cama
depois que cada um partiu - sem saionara nem nada -
por uma porta diferente.

III

E em que mundo? Em que outro mundo vim parar,
que nada reconheço?
Agora, a tua voz nas minhas veias corre...
o teu olhar imensamente verde ilumina o meu quarto.

In: Esconderijos do tempo

ANJO MALAQUIAS

2009-08-19T16:58:00.000-07:00

Retirado o tema inicial do texto de tradição católica, o anjinho rechonchudo é recriado com o humor característico do poeta, com um nome comum – Malaquias – e as asas em lugar errado. Entretanto, na releitura de Mario Quintana, existe um sentido maior para esse anjo pois ele tem a pureza, a inocência e a voz dos inocentes, das crianças (anjos) e dos desamparados. Seu pranto é ouvido por seres humanos adultos que cometem faltas e ficam em situações constrangedoras ou de muita culpa pelos erros cometidos. Da grande à pequena culpa, os homens criam seus problemas e tem de solucioná-los. Chora neles o inocente anjinho, prestes a ser “devorado” e sem saída, ou será que esperam a ação e a voz de Nossa Senhora para, num milagre, salvá-los de um perigo iminente? O conto assume o pensamento humano universal, que se faz de pecados e de perdão, de dor e de esperança...

O ANJO MALAQUIAS

O Ogre rilhava os dentes agudos e lambia os beiços grossos,
com esse exagerado ar de ferocidade que os monstros gostam de
aparentar, por esporte.
Diante dele, sobre a mesa posta, o Inocentinho balava, imbele.
Chamava-se Malaquias – tão pequenino e reconchudo, pelado,
a barriguinha pra baixo, na tocante posição de certos retratos da
primeira infância...
O Ogre atou o guardanapo ao pescoço. Já ia o miserável devorar o
Inocentinho, quando Nossa Senhora interferiu com um milagre.
Malaquias criou asas e saiu voando, voando, pelo ar atônito...
saiu voando janela em fora...
Dada, porém, a urgência da operação, as asinhas brotaram-lhe
apressadamente na bunda, em vez de ser um pouco mais acima,
atrás dos ombros. Pois quem nasceu para mártir, nem mesmo a
Mãe de Deus lhe vale!
Que o digam as nuvens, esses lerdos e desmesurados cágados
das alturas, quando, pela noite morta, o Inocentinho passa por entre
elas, voando em esquadro, o pobre, de cabeça pra baixo.
E o homem que, no dia do ordenado, está jogando os sapatos dos
filhos, o vestido da mulher e a conta do vendeiro, esse ouve, no
entrechocar das fichas, o desatado pranto do Anjo Malaquias!
E a mundana que pinta o seu rosto de ídolo... E o empregadinho
em falta que sente as palavras de emergência fugirem-lhe como
cabelos de afogado... E o orador que pára em meio de uma frase...
E o tenor que dá, de súbito, uma nota em falso... Todos escutam,
no seu imenso desamparo, o choro agudo do Anjo Malaquias!
E quantas vezes um de nós, ao levantar o copo ao lábio,
interrompe o gesto e empalidece... – O Anjo! O Anjo Malaquias! –
... E então, pra disfarçar, a gente faz literatura... e diz aos amigos
que foi apenas uma folha morta que se desprendeu... ou que um
pneu estourou, longe... na estrela Aldebaran...

(Melhores poemas Mario Quintana, São Paulo: Global, 2003, pp. 87-88)

RELEITURA BÍBLICA

2009-08-18T16:50:00.000-07:00

Os textos bíblicos compõem outra fonte para as releituras que Mario Quintana faz. Homem cristão, sem dúvida criado com fortes valores, cita passagens e personagens bíblicas, às quais faz a releitura, transformando-as com sua visão de mundo. Nesta semana vamos nos dedicar a algumas dessas releituras bíblicas.
É lírica a conceituação de poesia e lugar dos poetas no mundo criado por Deus (de Caderno H. Porto Alegre: Globo, 1973, p.53.):

VERSÍCULO INÉDITO DO GÊNESIS

“E eis que, tendo Deus descansado no sétimo dia, os poetas continuaram a obra da Criação.”

Entretanto, na mesma obra, há o poema em prosa carregado de humor contra o ser humano em geral (op.cit.,p.53):

A GRANDE CATASTROFE

No princípio era o verbo. O verbo ser. Conjugava-se
apenas no infinito. Ser, e nada mais.
Intransitivo absoluto.
Isso foi no princípio. Depois transigiu, e muito. Em
vários modos, tempos e pessoas. Ah, nem queiras saber
o que são as pessoas: eu, tu, ele, nós, vós, eles...
Principalmente eles!
E, ante essa dispersão lamentável, essa verdadeira
Explosão do SER em seres, até hoje os anjos
ingenuamente se interrogam por que motivo as referidas pessoas
chamam isso de Criação.

O homem religioso lê a Bíblia e acredita em Deus Absoluto, no Ato da Criação. O poeta descrente acha que a “Grande Catástrofe” foi Deus ter criado os seres humanos, que se multiplicaram e tornaram-se os “Outros” (os “Eles”) e não se reconhecem como irmãos.
Nesse humor triste e descrente de seus semelhantes, o poeta qualifica como um “pecado” divino ter multiplicado tanto o homem na Terra.
(Análise extraída da Obra: Mario Quintana: Cotidiano, Lirismo e Ironia.)

CAFÉ COM POESIA

2009-08-17T16:40:00.000-07:00

FOTO DANIEL DE ANDRADE SIMÕES
Por: Tânia Melo
Suplemento Literário “A ILHA” Março de 2006

Caminhando distraída pela Rua da Praia, não reparei, imediatamente, na figura que, de uma forma extremamente carinhosa, olhava para mim.
Aquele rosto alegre era quase um ímã. Não pude ignorá-lo.
-Meu Deus! Não é possível! - falei, quase num grito, tamanho foi meu espanto.
Seu olhar tornou-se duro. O rosto crispado. Furioso por minha desconfiança
- Como, não é possível? Estás pondo em dúvida minha identidade?
-Não, imagine! balbuciei, entre nervosa e encantada. É que...
- ...morri? É isto?
Sorriu novamente ao sentir o quanto eu arregalava os olhos e tremia o queixo, sem controle.
-Acalma-te, moça.Vamos sentar um pouquinho. Precisas de um copo d’água.
-...com açúcar, de preferência - completei.
-Eu prefiro que seja em um lugar muito conhecido e aconchegante para mim.
Dizendo isso, ofereceu-me o braço e eu, como uma autômata, o segui.
Chegando ao Cataventos, no térreo da Casa de Cultura, lançou-me um olhar inquiridor e, ao mesmo tempo, triste.
-Me acompanhas? perguntou, parecendo temer uma resposta negativa.
Não articulei palavra. Somente acenei com a cabeça, de maneira afirmativa e consegui sorrir, muito sem graça.
Incrível o poder daquela criaturinha magra e miúda. Em poucos instantes eu me sentia completamente à vontade em sua companhia, como se fôssemos íntimos amigos que se reencontravam após uma longa e saudosa ausência.
O mais incrível foi a naturalidade com que ele entrou no bar, cumprimentou a todos e dirigiu-se a uma das mesas, onde, muito gentilmente, puxou a cadeira para que eu sentasse e tomou o seu lugar.
Assombrada, não conseguia entender como aquelas pessoas todas, ali, não demonstravam a menor surpresa diante de sua aparição. Sua presença, apesar de ser muito festejada, era tida como normal.Cliente costumeiro. Gente da casa.
Será que estava louca? Ou isto tudo era apenas um sonho?
Mas, não. Tudo era muito real.
Não precisou sequer fazer o pedido. O garçom, após nos receber, dirigiu-se ao balcão e providenciou o costumeiro cafezinho, acompanhado por deliciosos quindins e, obviamente, um cinzeiro.
-Estou de regime, disse-lhe, sorrindo.
-Hoje não estás, não.Recomeças amanhã.
-Por favor, explica-me, de verdade...
Com um gesto, interrompeu-me, dizendo: “Venho do fundo das Eras. Quando o mundo mal nascia... Sou tão amigo e tão novo, como a luz de cada dia!”
Não havia mais espaço para dúvidas. Eu estava sentada, tomando o famoso café com quindins, e conversando animadamente com o meu adorado Quintana.
-Meu Deus! Quanta falta nos fazes, meu amigo.
-Não. Cumpri a minha etapa, falava, enquanto acendia um cigarro.
Perguntei-me, íntima e silenciosamente, o que teria feito para merecer tal privilégio, tamanha alegria?
Adivinhou meus pensamentos.
-Não te questiones quanto a isso. Eu, simplesmente, não gosto de tomar café sozinho. Já tive muitos momentos de solidão, em vida. Agora, desfruto sempre de alguma boa companhia, quando venho até aqui.
Um gole de café, um pedaço de quindim... e mais um cigarro.
Aproveitei, então, para agradecer-lhe por tudo o quanto deixara de bom para esse mundo.
-Tuas poesias encantam a milhares de pessoas.São sementes que brotam e dão frutos sem parar.És amado e cons...
Novamente o gesto com a mão, fazendo -me calar.
-Teu café vai esfriar. E, se não gostas de quindim, não faças cerimônia. Pede o que mais te agradar. Além disso, meu tempo é curto. Hoje é quarta-feira, não? Tenho apenas mais uns dez minutos.
Entre quindins, cafés e cigarros, os instantes voaram e, com tristeza vi que levantava e achegava-se a mim, beijando, carinhosamente o meu rosto, em sua despedida.
Não pude conter as lágrimas.
Foi se retirando, sorrindo, acenando e, apesar da distância, ainda pude ouvi-lo: “As mãos que dizem adeus, são pássaros que vão morrendo lentamente...”

PRIMEIRO POEMA DE ABRIL

2009-08-14T17:19:00.000-07:00

FOTO DANIEL DE ANDRADE SIMÕES

VEM VINDO O ABRIL TÃO BELO EM SUA BARCA DE OURO!
UM COPO DE CRISTAL INVENTA AS CORES TODAS DO ARCO-ÍRIS.
EU PROCURO
AS MOEDINHAS DE LUZ PERDIDAS NA GRAMA DOS TEUS
OLHOS VERDES,
E ATÉ ONDE, ME DIZ,
ATÉ ONDE IRÁ DAR ESSA VEIAZINHA AQUI?
(ABRIL É BOM PARA ESTUDAR CORPOGRAFIA!)

Mario Quintana

A VIAGEM

2009-08-13T17:18:00.000-07:00

Quando passei o Cabo das Tormentas
As sereias seguiram-me... E o seu canto
Nunca fora, meu Deus, tão aliciante...
Até acreditei, num breve instante,
Que por algum milagre a nau transviada
Viesse acaso sonâmbula voltando
Às praias luminosas da alvorada...
Mas, ai de mim, esses enganos são
Pesadelos de luz! Antes o escuro, o sossegado
Sono... Mas uma voz: - Que dizes, nosso amor?
Ainda que nos escutes a teu lado,
Nós cantamos sempre no Futuro!

Nunca Ninguém Sabe

2009-08-12T15:43:00.000-07:00

FOTO DANIEL DE ANDRADE SIMÕES
Nunca ninguém sabe se estou louco para
rir ou para chorar.
Por isso o meu verso tem
Esse quase imperceptível tremor...
A vida é louca, o mundo é triste:
Vale a pena matar-se por isso?
Nem por ninguém!
Só se deve morrer de puro amor...

Preparativos de viagem (1989)

O MORTO

2009-08-11T10:59:00.000-07:00

Morto - Portinari 1958
"Eu estava dormindo e me acordaram
E me encontrei, assim, num mundo estranho e louco...
Quando eu começava a compreendê-lo
Um pouco
Já eram horas de dormir de novo.
Mario Quintana
FOTO DANIEL DE ANDRADE SIMÕES

Um dia acordarás

2009-08-08T09:26:00.000-07:00

Um dia acordarás num quarto novo
Sem saber como foste para lá
E as vestes que acharás ao pé do leito
De tão estranhas te farão pasmar,
A janela abrirás, devagarinho:
Fará nevoeiro e tu nada verás...
Hás de tocar, a medo, a campainha
E, silenciosa, a porta se abrirá.

E um ser, que nunca viste, em um sorriso
Triste, te abraçará com seu maior carinho
E há de dizer-te para o teu assombro:

- Não te assustes de mim, que sofro há tanto!
Quero chorar - apenas - no teu ombro
E devorar teus olhos, meu amor...
Mario Quintana

O CAIS

2009-08-07T05:56:00.001-07:00

Naquele nevoeiro
Profundo profundo...
Amigo ou amiga,
Quem é que me espera?

Quem é que me espera
Que ainda me ama,
Parado na beira
Do cais do Outro Mundo?

Amigo ou amiga
Que olhe tão fundo
Tão fundo nos meus olhos
E nada me diga...

Que sorriso esquecido...
Ou radiante face
Puro sorriso
De algum novo amor?!

In: Aprendiz de Feiticeiro

EXTRA TERRENA

2009-08-04T17:26:00.000-07:00

Cecília Meirelles
"Há pessoas que nos falam e nem as escutamos, há pessoas que nos ferem e nem cicatrizes deixam mas há pessoas que simplesmente aparecem em nossas vidas e nos marcam para sempre."
Cecília Meireles

Na semana de aniversário de Quintana postei um poema a ele dedicado por Cecilia Meirelles. Hoje vamos em sentido contrário: é Quintana quem escreve a Cecília.

EXTRA-TERRENA

(Para Cecília Meirelles)

Nós colhíamos flores de hastes muito longas
E cujos nomes nem ao menos conhecíamos...
E nem sequer, também, sabíamos os nossos nomes...
E para quê, se um para o outro éramos Tu, apenas...
Ou quem sabe a Morte nos houvera bordado
numa tapeçaria
A que o vento emprestasse a vida por um momento?
E por isso os nossos gestos eram ondulantes como
as plantas marinhas
E as nossas palavras como asas suspensas no vento...

In: Preparativos de Viagem

MINHA MORTE NASCEU QUANDO EU NASCI

2009-08-03T17:16:00.000-07:00

Lendo - Pablo Picasso
(Para Moysés Vellinho)

Minha morte nasceu quando eu nasci...
Despertou, balbuciou, cresceu comigo...
E dançamos de roda ao luar amigo
Na pequenina rua em que vivi

Já não tem mais aquele jeito amigo
De rir que, aí de mim, também perdi
Mas inda agora a estou sentindo aqui,
Grave e boa, a escutar o que lhe digo:

Tu que és minha doce prometida,
Nem sei quando serão nossas bodas,
Se hoje mesmo... ou no fim de longa vida...

E as horas lá se vão, loucas ou tristes...
Mas é tão bom, em meio às horas todas,
Pensar em ti...saber que tu existes!

In: A Rua dos Cataventos

O GATO

2009-07-31T17:22:00.001-07:00

O gato chega à porta do quarto onde escrevo.
Entrepara...hesita...avança...

Fita-me.
Fitamo-nos.

Olhos nos olhos...
Quase com terror!

Como duas criaturas incomunicáveis e solitárias
Que fossem feitas cada uma por um Deus diferente.

In: Preparativos de Viagem

FELIZ ANIVERSÁRIO!!!

2009-07-30T15:54:00.000-07:00

Primeira foto de Quintana recem-nascido com os pais
Em 1996 a poeta, colunista e advogada Patrícia Antoniette, publicou esse belíssimo texto em sua coluna na revista Paradoxo. Texto que vale a pena ler e reler. Uma homenagem tocante ao poeta que representou para a ela a abertura de um novo mundo. O mundo da poesia que Quintana tanto amava.

Nascido prematuro em Alegrete, Rio Grande do Sul, em um gelado 30 de julho de 1906, dizia que tinha algum complexo por ter nascido antes de estar pronto, preocupação esta que se dissipou quando soube que também eram prematuros Churchill e Isaac Newton. Porto-alegrense desde antes da adolescência, foi nessa cidade que realmente viveu e fez poesia e foi aqui onde o conheci, num final de primavera. O poeta estava sentado num banco da Praça da Alfândega – onde, aliás, ele passava quase todas as tardes – e vínhamos eu, com 10 compenetrados anos e meu padrinho, de mãos dadas, caminhando pela sombra dos jacarandás. Ao avistar o poeta, meu dindo me arrastou para dentro da antiga livraria Sulina, bem perto dali, comprou o recém lançado "Lili Inventa o Mundo" e me levou de volta à Praça, onde, segundo ele, eu deveria pedir o autógrafo do poeta que tinha escrito aquele livro.
Lá fui eu, misto de emoção e timidez. Um poeta. Um poeta veja só. Como seria um poeta? De que material seria feito um ser que escreve livros? Seria de carne e osso? Teria voz e movimentos? Assim que me aproximei, ele me deu bom dia. Estendi o livro sem dizer nada, porque não sabia se era permitido falar com um poeta, assim, sem qualquer cerimônia. Lembro de achar estranho que ele parecesse só um velhinho doce e meigo que falava arrastado, tinha pronúncia difícil e sorria com dentes amarelos uma ternura simples e cúmplice. Ele bateu com a mão no banco para que eu sentasse e eu obedeci, claro, adivinhando que este era o ritual. Ele pegou a caneta do bolso e escreveu com uma letra desenovelada: "para minha nova amiga Patrícia, do amigo velho, Mário Quintana". Saí de lá sentindo que alguma coisa muito grave tinha acontecido e eu não sabia bem o quê.
Li, aqueles que eram os primeiros poemas da minha vida, milhares de vezes. Lembro da minha emoção ao explicar para as amiguinhas, para os pais, para quem me ouvisse, a genialidade do tamanco que era um hipopótamo, ou das pulgas que pulavam tanto porque também tinham pulgas, do milagre que é ser poeta e poder dizer coisas como essas. Ousei me experimentar na poesia sob a influência direta da simplicidade genial e desconcertante daquele velhinho que dava olhos novos a quem o lia e só alguns muitos anos mais tarde tive a perfeita noção de quem era aquele monstro querido e frágil, aquele amigo velho ao lado de quem eu havia sentado num final de primavera cercada de jacarandás floridos: um poeta indevorável.
FOTO DE DANIEL DE ANDRADE SIMÕES
*Patrícia 'Ticcia' Antoniete é colunista da Paradoxo. Advogada gaúcha, assina às quintas-feiras a coluna In-Ventário.

Outra canção

Não me deixem ir tão só,
Tão só, transido de frio...
Eu quero um renque de vozes
Por toda a margem do rio!
Como alguém que adormecendo
E umas vozes escutando,
Nem soubesse que as ouvia,
Nem soubesse que as ouvia
Ou se estava sonhando,
Eu quero um renque de vozes
Por toda a margem do rio:
Vozes de amigo calor
Na lenta e escura descida
Como lanternas de cor
E aonde mais longe eu me for
(Quanto mais longe da vida!)
A borboleta perdida
Da tua voz, pobre amor...

In:Esconderijos do Tempo

Última foto de Quintana

CECILIA MEIRELLES HOMENAGEIA QUINTANA

2009-07-29T17:04:00.000-07:00

Jovem Quintana
Ontem este Blog teve o prazer de receber a visita de Luiz Carlos Amorim coordenador do Grupo Literário A ILHA, de Santa Catarina que também publica a revista MIRANDUM (Confraria de Quintana).
Hoje em continuidade à semana dos 103 anos de Mario Quintana posto justamente um texto publicado por Tânia F. Carvalhal publicado na revista MIRANDUM em novembro de 2008:

Conheci Mario Quintana na redação do Correio do Povo. Estava sentado, escrevendo a lápis, e me olhou com um sorriso manso. Nunca mais consegui separar o que li depois daquele olhar azul, daquele sorriso brando e da voz rouca que ouvi então. Mais tarde o revi muitas vezes e associei ao prazer de lê-lo, o encantamento de longas conversas nas quais sobressaia sempre sua lúcida inteligência e fina ironia.
No seu aniversário, queria mandar-lhe “uma imagem qualquer para os seus anos”, parafraseando-o no poema “A Carta”, no qual ele endereça à destinatária “o céu, todo este céu de Porto Alegre e aquela nuvenzinha que está sonhando, agora, em pleno azul”, Amplio essa primeira intensão e junto um poema intitulado “Cantiga”, que Cecília Meireles enviou a Quintana em 1944, e que ele mesmo cedeu ao Caderno de Sábado, para publicação em novembro de 1967:

Quando passarem os dias
E não mais se avistar
Nosso rosto, e o sereno
Modo nosso de olhar,

E a nossa evaporada
Voz não viver mais no ar,
E as sombras esquecerem
A que era a do nosso andar,

Vai ser doce pensar-se
-em que secreto lugar?-
nos sonhos que inventamos
ternos e devagar

no perfil que tivemos,
tão fino e singular,
e no louro e nas rosas
que o poderiam coroar,

e nos vergéis que sentíamos,
quando íamos a par,
ouvindo o amor que nunca
chegou a sussurar...

Cecilia Meirelles

AMOR A PORTO ALEGRE

2009-07-28T08:50:00.000-07:00

Mario Quintana nunca viveu um casamento tradicional. Mas casou-se, por longos 75 anos, com aquela que deu guarida à maior parte de tudo o que lhe foi inspiração. Uma jovem experiente, que já contava com 147 anos de vida quando do encontro com o poeta. Uma jovem feliz, pois assim anuncia-se através de nome próprio, que leva a palavra "alegre" acompanhada de outra que descreve sua principal função na vida de Quintana: um porto.

A capital do Rio Grande do Sul conheceu seu mais famoso poeta em 1919. Quintana tinha apenas 13 anos quando ingressou no Colégio Militar de Porto Alegre. O objetivo era realizar o sonho do pai, ter um filho doutor. Mas foi lá dentro que o anseio paterno começou a sofrer um desvio sem volta. No jornalzinho da instituição Quintana conheceu a escrita, apaixonando-se perdidamente. As palavras e a possibilidade de trabalhar com elas arrebatou o filho do alegretense Celso de Oliveira Quintana.

E foi sem volta. Estar em Porto Alegre encaminhou Quintana para o destino que ele resolveu traçar para si, o da poesia. Para isso, contou com a cumplicidade da cidade, que o recebeu inicialmente em pensões, várias delas espalhadas pelo centro da cidade e cercanias. Depois vieram os hotéis. Sendo o principal deles o Majestic, onde viveu por 13 anos e que mais tarde viria a se tornar a Casa de Cultura Mario Quintana. Nunca montou casa própria, nunca fez de um determinado endereço algo de somente seu, pessoal e intransferível. Era andarilho de ruas e de moradas. Variava pousos, morador e visitante ao mesmo tempo. Talvez uma metáfora sobre a sua presença nesse mundo. Afinal, jurava Érico Veríssimo, que o poeta era anjo que nos visitava, não era desse planeta.

Pois sim. Quintana era e não era de Porto Alegre. Até porque, nascera em Alegrete, coisa de 500km até a capital gaúcha. Mas a sua parte que era da cidade, cumpria seu papel com maestria. "Andarilhava" por aí com freqüência. Como diria o amigo Armindo Trevisan, era caminhante compulsivo. Durante anos, cumprira um trajeto curioso. Pegava um bonde, descia no fim da linha e voltava a pé, rua por rua do centro da cidade. Sem pressa, pois não abria mão de visitar os diversos botecos do caminho. O preferido era o Bar Leão. Coisas do tempo em que Quintana ainda bebia.

Para alguns hábitos, cumpria fidelidade. O mesmo barbeiro por mais de 50 anos, o costume de jogar na loteria, a mania de tomar café e ler jornal sempre nos mesmos lugares. E essa prática de observar a chegada de cada uma das estações, bem precisas no Rio Grande do Sul. Para a chegada de um outono, escreveu: "E agora esse cartaz na alma da gente: ADIADOS OS SUICÍDIOS... Simplesmente. Porque é abril em Porto Alegre... E pronto!"

No início, Porto Alegre era simples para o poeta que em 1967 recebeu o título de Cidadão Honorário: "Uma cidade pequena onde todos ou quase todos se conheciam, e as diversões eram os bares, os cafés, as galerias de arte e o Theatro São Pedro". Quintana acabou acompanhando de perto todas as transformações da cidade no século passado. De cidade pequena para metrópole. De simples, para complexa.

Ele assistia a tudo das janelas que teve e nunca a perplexidade tomou o lugar da paixão. Até porque, o poeta esforçava-se para valorizar o passado que pulsava (e pulsa) por Porto Alegre. Em especial no centro da cidade, bairro que adotou como a extensão de suas moradas, os quartos de hotel. Lugares como a Praça da Alfândega eram uma espécie de "varanda da casa" para Quintana. Naqueles bancos, ele passava tardes inteiras conversando com a atriz Bruna Lombardi, uma de suas musas. Por ali também participava anualmente da Feira do Livro de Porto Alegre, evento onde sempre atuava enquanto celebridade. Todos queriam ficar perto do poeta, fazer foto, conseguir um autógrafo.

O cara era um sucesso. Lá pela década de 80, certa vez afirmou para um jornalista que o entrevistava: "Eu tô na moda". E tava mesmo. Seu espetáculo surgia nos seus escritos; seu palco nas ruas do centro da cidade. A este último dedicou acima de tudo um olhar sempre nostálgico. Vociferava contra os arranha-céus que invadiam a cidade: "O problema da arquitetura moderna é que ela não constrói casas antigas".

Para viver, Quintana não desejava novidades. Pelo contrário, cultivava o passado como a um parceiro permanente de viagem. Do mesmo modo simples, não via necessidade em morar em amplos espaços. A uma amiga que se impressionou com o tamanho do quarto onde morava prestes a completar 80 anos (cedido pelo jogador e comentarista esportivo Falcão), explicou: "Eu moro em mim mesmo. Não faz mal que o quarto seja pequeno. É bom, assim tenho menos lugares para perder as minhas coisas".

A argumentação não convenceu a moça, contratada para registrar em fotografia o Quintana do alto de seus 80 anos. Em negociação com os patrocinadores de seu projeto, descolou o que os gaúchos chamariam de "barbada": uma morada mais ampla em um apart-hotel, no centro de Porto Alegre, de graça, até a morte do poeta. No começo, ele titubeou, mas ao conhecer o espaço, encantou-se: "Tem até cozinha", afirmou surpreso e feliz.
FOTO DE LIANE NEVES
Foi este hotel, o Residence, o último de Quintana. Seu quarto está fielmente reconstruído em uma sala do Centro Cultural que leva seu nome. E ao conferir o endereço do local, me surpreendo. Antes de me tornar moradora da cidade, certa vez aportei por lá. Descobri que tenho pelo menos algo que me liga à vida desse anjo da poesia brasileira. Amém.

Ana Ângela Farias é jornalista e moradora de Porto Alegre.
Jornal O POVO – Porto Alegre

SEMANA DE ANIVERSÁRIO

2009-07-27T12:37:00.000-07:00

ESTA SEMANA, MAIS PROPRIAMENTE DIA 30 DE JULHO, MARIO QUINTANA ESTARÁ COMPLETANDO 103 ANOS DE NASCIMENTO, SIM ESTARÁ, NÃO ESTARIA, PORQUE UM POETA NÃO MORRE SIMPLESMENTE, ELE VIVE ETERNAMENTE NOS SEUS POEMAS. DURANTE TODA A SEMANA ESTAREI POSTANDO UM MATERIAL ESPECIAL EM HOMENAGEM À DATA. COMEÇANDO COM O POEMA "O COLEGIAL" EM QUE MARIO REVIVE O TENEBROSO PERÍODO ESCOLAR.

O COLEGIAL

O vento passa lá fora
E eu, no quadro negro imóvel
- ó muro de fuzilamento!
Morro sem dizer palavra.
O professor parece triste,
Talvez por outros motivos.
Manda sentar-me
E eu carrego
Ó almazinha assustada,
Um zero, como uma auréola...
Rezai, rezai pelas alminhas
Dos meninos fuzilados!
Por que é que nos ensinam
Tanta coisa?
Eu queria saber contar
Só com os dedos da mão!
O resto é complicação,
Um nunca mais acabar.
Eu queria mesmo era poder estudar
Teu corpo todo com a mão
Até sabê-lo de cor
Como um ceguinho
E o vento passa lá fora
Com a sua memória em branco.
O que ele viu, nem recorda...
E eu nada vi: só adivinho!
IN: Baú de Espantos
Mario Menino

OBSESSÃO DO MAR OCEANO

2009-07-24T17:58:00.000-07:00

Vou andando feliz pelas ruas sem nome...
Que vento bom sopra do Mar Oceano!
Meu amor eu nem sei como se chama,
Nem sei se é muito longe o Mar Oceano...
Mas há vasos cobertos de conchinhas
Sobre as mesas...e moças nas janelas
Com brincos e pulseiras de coral...
Búzios calçando portas...caravelas
Sonhando imóveis sobre velhos pianos...
Nisto,
Na vitrine do bric o teu sorriso, Antínous,
E eu me lembrei do pobre imperador Adriano,
De su’alma perdida e vaga na neblina...
Mas como sopra o vento sobre o Mar Oceano!
Se eu morresse amanhã, só deixaria, só,
Uma caixa de música
Uma bússola
Um mapa figurado
Uns poemas cheios de beleza única
De estarem inconclusos...
Mas como sopra o vento nestas ruas de outono!
E eu nem sei, eu nem sei como te chamas...
Mas nos encontraremos sobre o Mar Oceano,
Quando eu já não tiver mais nome.

In: Aprendiz de Feiticeiro

AH MUNDO...

2009-07-23T17:11:00.000-07:00

Ah, Mundo…

Perdão!
Eu distraí-me ao receber a Extrema-Unção.
Enquanto a voz do padre zumbia como um besouro
eu pensava era nos meus primeiros sapatos
que continuavam andando
que continuam andando
- rotos e felizes! -
por essas estradas do mundo.

MEMÓRIA

Em nossa vida ainda ardem aqueles velhos,
aqueles antigos lampiões de esquina
Cuja luz não é bem a deste mundo...
Porque, na poesia, o tempo não existe!
Ou acontece tudo ao mesmo tempo...
In: Velório sem Defunto

O nada é a palavra que mais assusta o comum das gentes. Mas, para exorcizá-lo, ninguém precisa ir aos padres, às mães-pretas, aos índios velhos, ao diabo: basta ir a um dicionário e verá que o nada não existe. Sim, é uma coisa tão absurda como a existência do mundo…”

ORAÇÃO

Dai-me a alegria
Do poema de cada dia.
E que ao longo do caminho
Às almas eu distribua
Minha porção de poesia
Sem que ela diminua...
Poesia tanta e tão minha
Que por uma eucaristia
Possa eu fazê-la sua
“Eis minha carne e meu sangue!”
A minha carne e meu sangue
Em toda a ardente impureza
Deste humano coração...
Mas, ó Coração Divino,
Deixai-me dar de meu vinho,
Deixar-me dar de meu pão!
Que mal faz uma canção?
Basta que tenha beleza

In: A Cor do Invisível

QUINTANA APOSTADOR

2009-07-22T17:04:00.000-07:00

QUINTANA APOSTADOR
Mario Quintana foi o protótipo do sujeito desligado do futebol, aliás, de qualquer esporte. Não torcia por nenhum clube. A dupla Gre-Nal nada representava para ele. Nem mesmo os jogos de uma Copa do Mundo, que agitavam a redação do jornal onde trabalhava, interferiam no seu costumeiro cismar poético.
Há, no entanto, em sua biografia uma particularidade pouco conhecida que, de certa forma, desmente tudo isso. Sou testemunha de que o nosso poeta maior cultivou, durante anos, com meticulosa rotina, uma estreita relação com o futebol ou, mais precisamente, com a loteria esportiva, hoje chamada de loteca.
Foi na segunda metade da década de 70, quando começou a participar, todas as semanas, do concurso de apostas. Claro que jamais prestou atenção nos nomes das equipes e menos ainda entrou numa casa lotérica para preencher um volante. Anos mais tarde, Quintana chegou a tomar gosto pela loteria de números, a Loto. Mas, quanto à esportiva, descobrira uma forma mais prática e simples de fazer a sua fezinha no jogo.
Todas as quintas-férias à noite, ao encerrar seu expediente, passava pelo setor de esportes do antigo Correio do Povo para participar do “bolão” que o editor Paulo Moura e eu organizávamos. Era o apostador mais assíduo e pontual. Chegava sempre com a cota certa na mão: uma nota de dez. As vezes, contrariando a regra, tinha que revirar os bolsos à procura do dinheiro, tirando para fora vários papéis com rabiscos, endereços, cartas amassadas, rascunhos de poemas, mil coisas.
Cuidadoso (ou desconfiado?), Quintana nunca deixava de conferir se seu nome realmente ficara anotado na lista, repetindo, invariavelmente, o mesmo alerta: “Não esqueça de colocar aí o PG (pago)!” Jamais se preocupava em dar palpite ou em saber que tipo de aposta iria ser feita. “Confio cegamente nos entendidos em futebol”, costumava dizer.
Na segunda-feira, a primeira coisa que fazia ao entrar na redação era se aproximar da nossa mesa para, discretamente, perguntar: “Como é, foi desta vez que ficamos ricos?” Diante da invariável resposta negativa ou da informação de que havíamos feito apenas nove ou dez pontos, tinha sempre um consolo: “Até que fomos bem. Da próxima vez vai dar, com certeza”.
Nunca me ocorreu perguntar ao poeta o que faria com a parte dele, se um dia acertássemos os 13 pontos.
- Texto publicado originalmente em Zero Hora, dia 05 de abril 2006, na seção semanal "Mario Quintana e seus leitores".
ANTÕNIO GOULART
- Jornalista profissional, com formação em Letras (Ufrgs). Diretor Cultural da Associação

Numa das lotéricas da capital do RS, o conhecido Periquito da Sorte - onde Quintana costumeiramente ia jogar, um dia num bilhete ele deixou seu apreço pelo jogo dedicando ao dono da lotérica a seguinte homenagem: " Ao querido amigo Muccillo uma lembrança do velho amigo e freguês Mário Quintana - 1983" O bilhete foi guardado no cofre do lotérico que o tem como uma relíquia.